DESCENSO POR EL AÑO INFERNAL

Invado tu luz, me robo tu sombra.
Quemado el pan, palpamos el vino.
El insecto corta las letras.
Surco. Muere. Estría. Vándalo.
Nada me satisface. ¿Pero cómo habría de suceder?
Carbones que bailan.
Estoy castrado.
Debo liberarme.
Escapo a otra realidad.
Espacios en blanco sin llenar.
Espacio lleno sin llenar.
Escapo. Uñas.
Dios renegado que con su estela no deja hambres saciadas,
sino embarazos no deseados.
Una línea. Abrazo de erizo.
Ciego, bruto y lúcido.
Borracho de razón.
Extraño la paz.
No estoy concentrado. Estoy loco y estoy en peligro.
Dudo cuando doy un paso.
Entierra tus voces para que no te roben tus fantasmas.
Espacios de irisoles mellados y filtrados através de un previo espectro.
Resuelve.
Duro lo que dura un instante dentro de una galaxia utópica.
¿De veras cambias tanto de color?
La herida sexual es muy grande y me desangré de esperma búdica.
Quiero sentir a una mujer.
Extraño todo a mi alrededor.
Canela robada. Gol anulado. Máscara. Chiva alucinógena.
Este cuaderno no se podrá leer. Estiércol. Dura nueve siglos mover el sol.
Cagado.

" La Gran Noche Bajo el Desague" de Georg Baselitz (1961)

Propiedad ajena: Paul Valery, escritor 1871-1945

" Nada más original, nada más uno mismo que nutrirse de los otros. Pero es preciso digerirlos. El león está hecho de cordero asimilado. "

Historias del Dodo por: Malcolm de Chazal

" La mejor manera de ser escuchado en sociedad es hacer de cada individuo un auditorio entero, y del auditorio entero un solo individuo. "

Falsarios

Lo peor que se le puede decir a un escritor es:

1. Que lo que escribe es aburrido.
2. Que lo que cuenta no es interesante.
3. Que suena pretencioso.
4. Que suena artificial.
5. O que parece que él no escribió ni una sola palabra.

Las Notas e Inventos de Buena Mesa de: Leonardo Da Vinci

SOBRAS

En caso de que los manjares que hayan restado tras un banquete resulten demasiado buenos para servir de alimento a los perros y los sirvientes (cuyas sensibilidades podrían ofenderse con las formas poco comunes, y sus digestiones sufrir a causa de la poco habitual abundancia), entonces pueden cortarse en pedazos y disponerse en un puchero con una mezcla de nueve partes de polenta y una de agua, y hervirse suavemente durante medio día para despojarlos de la estridencia de su sabor. Entonces puedes ofrecérselos a todas las criaturas, quienes te estarán grandemente agradecidas por tu esfuerzo y tu solicitud.

Falsarios

El verdadero escritor no debe aceptar estancarse en un solo género. Debe abarcarlos todos. Aceptarse un polígrafo imparable. Abarcar cada pliegue en la vulva de la literatura. La obra es como el orgasmo final.

13 ESCENAS DE TERROR por: Joshua Hoffine

No Shits: "Sátiro" Babasónicos

De Babasónicos, sus primeros videos son los mejores. Son una mezcla extraña entre películas underground, serie B y de motociclistas. Su objetivo es provocar. Igual que en su música. Adrián Dargelos (voz)  y su hermano Diego (guitarra), junto a Diego Castellano (batería), Mariano "Roger" Domínguez (guitarrista), Diego Tuñon (tecladista) y el fallecido Gabo Manelli (bajista) construyeron un delirio sónico que va de la aspereza de Pasto (1992) al disfraz del mainstreim en A Propósito (2011) su más reciente disco. Sus canciones son virus que se infiltran en el cerebro del oyente para crecer poco a poco y dinamitarse en un frenesí que no se detiene. Así me pasó. En uno de mis programas favoritos de radio (cuando la radio valía la pena) hace como diez años ponían como fondo un loop de Perfume Casino. La melodía no me abandonó por muchos años. La banda apenas era conocida masivamente en este país en ese momento. Todo cobró sentido cuando escuché Los Calientes de su albúm Jessico (2001) e identifiqué la misma voz que guardaba en mi memoria de tiempo antes. De esa forma pude visitar su trabajo previo, donde Babasónica (1997) con sus destellos de heavy metal y electrónica me impactó. Además del video que les presentó, a este disco pertenecen otras grandes canciones como El Adversario y Egocripta. Su apuesta músical  ha sido siempre pervertir las conciencias de sus oyentes. Destruir el camino previo y construir algo nuevo en el aire. Vivir en la coyuntura. Confieso que por momentos me pudieron parecer inconclusos. Como si faltara algo que los redondeara del todo. Hasta que en una tienda de discos pude escuchar la guitarra contundente de Así se habla, y nada fue lo mismo. Eran los últimos días del año 2006. El disco era Anoche. Es tan fuerte el lazo que tengo con ese grupo de canciones que uno de los apartados de este blog se llama FALSARIO, como la que más me gusta de ellas. Pobreduende fue era mi nickname en el primer blog que tuve, como otra de las piezas de esa placa. Parece que una fuerza sobrenatural me invade cuando lo vuelvo a escuchar. Es algo místico. Tras la muerte de Gabo Manelli y la salida de su obra más débil Mucho (2008) incluyen a Carlos Hernán Carcacha "Carca" como su nuevo bajista y sacan este año A Própósito. He escuchado algunos tracks y su oyen enteros, pasada la turbulencia de la muerte de su amigo. No alimento certezas como aprendí en sus letras. Tampoco sé si seré sacudido tan fuertemente por sus nuevas obras, pero estoy seguro que crearán cosas igual o más desafiantes que lo que han grabado hasta ahora, en que la corrección impera. Cada uno de tu raza que convenzo es mi victoria.

13 ENSEÑANZAS DE VIDA por: Guillermo Fadanelli

NO HAY RAZÓN para creer que las drogas deban cumplir una función social. Son uno de los placeres del individuo. Sin vicios no hay vida humana. No me importa que los ciudadanos se atiborren de drogas. Mientras se comporten y tengan respeto por los demás, pueden hacer lo que deseen. ¿Cuál es la diferencia social entre un borracho y un sobrio si ambos cumplen conlas leyes? Creo que las drogas más duras no están prohibidas (el alcohol, la nota rosa, la familia, la televisión, el consumo indiscriminado de tecnología). Soportar sobrio esta ciudad es un verdadero sacrificio. Y quienes la hacen más difícil de sobrellevar son los habitantes que no son ciudadanos. Toda esa manada de seres enloquecidos, de carne parlante y ruidosa que no sabe convivir sin pasar encima de los demás o arruinarles la vida.

Fuente: Guillermo Fadanelli: 13 historias en 13 preguntas, ÍCONOS por: Jorge Arias, Revista DEEP, Julio 2011, pags. 34 y 35.

Basquiat & "Heroin" de Velvet Underground

Otra de esos afortunados rescates de este inculto blog. Un rápido recorrido por la vida y obra de Jean-Michel Basquiat. Artista norteamericano nacido en Brooklyn, de familia haitiana-puertorriqueña. Hijo de padres divorciados. Expulsado de varias escuelas. Marginado por decisión propia. SAMO era su álter-ego (SAMe Old shit, la misma porquería). Así firmaba sus graffitis. Cultivó el Hip-Hop, la música del guetto. Creó piezas con hojas de las revistas de arte que hablaban de él. Lo llamaban "The Radiant Child". Incondicional de los clubes nocturnos y las fiestas interminables. Amigo cercano de Madonna y otras celebridades. Adicto a la heroína. Muerto por sobredosis en 1988. Uno de los miembros menos conocidos del desafortunadamente célebre "Club 27". Este intenso vistazo será dirigido por "Heroín" una de las memorables canciones de ese otro fenómeno neoyorkino llamado Velvet Underground. Disfrútenlo.

Falsarios

Un artista filma la destrucción de una estatua por él y su asistente. El trabajo que hacen ambos se torna díficil por alguna razón. La estatua no tiene un rasguño, ni siquiera al usar objetos más pesados para astillarla. El artista enfurece ante la estatua y su sonrisa estática, que le parece una burla en su mente. La ataca finalmente con una barra de acero. Uno de los golpes erráticos va a dar al rostro de su asistente. El artista continúa golpeando su objetivo sin darse cuenta de nada. El asistente se molesta y se va a golpes contra el artista. Su furia es incontrolable. El resultado de la filmación fue editado y forma parte de una instalación que firmaron sus dos participantes. Es un éxito en todos los museos en donde se ha presentado. Tendrá segunda parte.

MÁXIMAS por: Mark Twain

No cuentes historias de pesca donde te conoce la gente; y sobre todo, no las cuentes donde conocen al pescado.

Scarlett Johansson desnuda

Es uno de esos eventos inesperados que motivan a un varón como yo. Una diosa del cine pierde unas imágenes deliciosamente valiosas cuando le roban su Iphone. Hackers oportunistas muestran esas fotografías al mundo, y yo quedo derretido.

Faltaría a mi deber de morboso no mostrarlas en este blog ya que todos las han visto o las pueden ver en cualquier parte.

En lo personal, me gusta más la primera fotografía por la sugerencia de verla sin ropa al lado de su cama. Ah, creo saber lo que piensan. ¿Caliente?, lo soy. ¿Sucio?, también. ¿Cerdo?, desde luego.

¿Y qué?

Fuente: http://blogs.diariosur.es/

Propiedad ajena: Michel de Montaigne, escritor 1533-1592

" La sabiduría tiene sus excesos, y no tiene menos necesidad de moderación que la locura. "

13 ESCENAS DE TERROR por: Joshua Hoffine

Historias del Dodo por: Malcolm de Chazal

" La vestimenta adopta el rostro mismo del hombre que la lleva puesta, y la forma del sombrero, modelada por la mano que lo pone y lo vuelve a poner sobre la cabeza, comunica al sombrero, a través de los gestos de los dedos, las gesticulaciones esenciales de la cara, permitiéndonos así reconocer a diez pasos, entre sombreros alineados en un estante, los tocados de nuestros amigos entre los de los desconocidos, hasta tal punto, en el microcosmo de gestos que es ponerse un sombrero, todo el macrocosmo humano está inscrito en letras indelebles. Todos nuestros gestos son signaturas de nuestro cuerpo integral. "

NANA ROBOT

Encontré esta fantástica imagen de lo que sería una nana robot. En mi opinión, lo único que le faltaría para ser perfecta es un pantalla de televisión entre las tetas y un refrigerador en la barriga. De sus otras funciones, cualquier varón podrá echar mano de ellas en cuanto crezca. Edipos del mundo, ¡uníos!

CAPERUCITA ROJA (narración oral del siglo XVIII) de autor desconocido

Había una vez una niñita a la que su madre le dijo que llevara pan y leche a su abuela. Mientras la niña caminaba por el bosque, un lobo se le acercó y le preguntó adónde se dirigía.

  -A la casa de mi abuela- le contestó.

  -¿Qué camino vas a tomar, el camino de agujas o el de los alfileres?

  -El camino de las agujas.

  El lobo tomó el camino de los alfileres y llegó primero a la casa. Mató a la abuela, puso su sangre en una botella y partió su carne en rebanadas sobre un platón. Después se vistió con el camisón de la abuela y esperó acostado en la cama.

  La niña tocó a la puerta.

  -Entra, hijita.

  -¿Cómo estás abuelita? Te traje pan y leche.

  -Come tú también, hijita. Hay carne y vino en la alacena.

  La pequeña niña comió así lo que se le ofrecía; y mientras lo hacía, un gatito dijo:

  -¡Cochina! ¡Has comido la carne y has bebido la sangre de tu abuela!

  Después el lobo le dijo:

  -Desvistete y métete en la cama conmigo.

  -¿Dónde pongo mi delantal?

  -Tíralo al fuego; nunca más lo necesitarás.

  Cada vez que se quitaba una prenda (el corpiño, la falda, las enaguas y las medias), la niña hacía la misma pregunta; y cada vez el lobo el contestaba:

  -Tírala al fuego; nunca más la necesitarás.

  Cuando la niña se metió en la cama, preguntó:

  -Abuela, ¿porqué estás tan peluda?

  -Para calentarme mejor, hijita.

  -Abuela, ¿porqué tienes los hombros tan grandes?

  -Para poder cargar mejor la leña, hijita.

  -Abuela, ¿porqué tienes esas uñas tan grandes?

  -Para rascarme mejor, hijita.

  -Abuela, ¿porqué tienes esos dientes tan grandes?

  -Para comerte mejor, hijita.

  Y el lobo se la comió.

¿Cuál es la moraleja de este cuento? Evidentemente para las niñas, que se mantengan alejadas de los lobos.

Tomado del libro La gran matanza de gatos y otros episodios en la historia de la cultura francesa de Robert Darnton editado por Fondo de Cultura Ecónomica, 1987.

HOMENAJE A CLAUDIO PTOLOMEO (Antología Palatina, 9.577) de Octavio Paz

Soy hombre: duro poco
y es enorme la noche.
Pero miro hacia arriba:
las estrellas escriben.
Sin entender comprendo:
También soy escritura.
A esta misma hora
alguien me deletrea.

Trailer Prohibido de Spiderman 1 tras la caída de las Torres Gemelas el 11 de Septiembre de 2001

Una pequeña curiosidad del entretenimiento que nos recuerda el sitio en que hace 10 años sucedió una tragedia.

HISTORIA DIGNA DE RECUERDO DEL HISTRÓN POLO de Aulo Gelio

  Había en Grecia un histrión famoso, llamado Polo, que sobrepujaba a todos los de su condición por la belleza de su voz y la perfección de su mímica. Todos admiraban el arte profundo y el natural aplomo con que representaba las tragedias de los poetas más ilustres. Este Polo tenía un hijo a quien amaba tiernamente, que la muerte le arrebató. Cuando creyó haber llorado bastante aquella aquella pérdida cruel, volvió a sus trabajos de actor. Encargado, para su vuelta al teatro, de representar la Electra de Sófocles, debía presentarse con la urna que se supone encerrar las cenizas de Orestes; porque en esta tragedia hay una escena en que Electra, creyendo que han dado muerte a su hermano, y no dudando que tiene sus restos entre los brazos, se abandona a los arrebatos de profundo dolor. Revestido Polo con las lúgubres ropas de Electra, avanzó en el teatro con la urna de su propio hijo, que había sacado de la tumba para hacerla figurar como la de Orestes; después, estrechándola contra su corazón, hizo resonar el teatro, no con gritos de fingido llanto, sino con gemidos verdaderos y lamentos que partían el corazón. De esta manera, mientras parecía que desempeñaba un papel de actor hábil, no hacía otra cosa que entregarse a su dolor de padre.

Tomado de Noches Áticas de Aulio Gelio, selección y prólogo de José María de Cossío; traducción del latín de Francisco Navarro y Calvo; editado por Colección Austral,  Buenos Aires, Argentina, 1952.

Las Notas e Inventos de Buena Mesa de: Leonardo Da Vinci

DE UNA AYUDA PARA LA DIGESTIÓN

Me pregunto si entre cada plato servido en la mesa de mi señor, sobre todo si éstos no fueran de la mejor calidad, en lugar de hacer comparecer a enanos y volantineros, no sería de más provecho para la digestión que actuaran bailarinas licenciosas.

Propiedad ajena: Chamfort ( Nicolas Sébastian Roch ) 1741-1794

" ¡Cuántas personas utilizan lo abstracto para parecer profundas! La mayor parte de los términos abstractos son sombras que ocultan vacíos. "

MÁXIMAS por: Mark Twain

Todas las escuelas, todas las universidades, tienen dos funciones principales: transmitir y esconder conocimiento valioso. El conocimiento teológico que esconden no puede ser considerado con justicia menos valioso del que revelan. En otras palabras, cuando un hombre compra un cesto de fresas le puede ser de provecho saber que la mitad de abajo está podrida

Propiedad ajena: Jean de la Bruyére, escritor 1645-1696

" No es tan fácil hacerse de un renombre con una obra perfecta como hacer valer una obra mediocre mediante el renombre ya adquirido. "

Historias del Dodo por: Malcolm de Chazal

" La mujer

   tiene siempre

   un corazón de repuesto

   en su sexo. "

Falsarios

Entre dormir y despertar hay un vértigo que te puede volver loco, o peor, un autómata sin orientación, confundido, con una conducta profundamente proclive al suicidio.

Cortos:"Design for Dreaming" realizado por General Motors Motorama (1956)

13 ESCENAS DE TERROR por: Joshua Hoffine

Las Notas e Inventos de Buena Mesa de: Leonardo Da Vinci

DE LOS VARIADOS Y CURIOSOS USOS DEL PEPINO

Aunque un pepino puede comerse crudo (pero sin piel y las semillas) y también  estofado, aún hay quienes lo utilizan únicamente como ornamento, tallando figuras variadas sobre sus costados, y otros que les encuentran usos aún más curiosos, como Elena Batisbari, quien fue quemada en la hoguera por sus coqueteos con uno de éstos. Es el laxante favorito de miseñor, mientras que mi señora Beatrice manda que le traigan seis cada noche y frota su piel con la gelatina que crece alrededor de la semilla, sobre todo en su cara, y a esto atribuye ella su brillo, que tantos comentan. Por mi parte, lo único que pido es un pepino en vinagre.

ESCRIBIR de Adolfo Bioy Cásares

Cuando yo era muy joven, un viejo escritor me explicaba: "Escribir lo que no has de publicar no es escribir. Escribir borradores no es escribir. Corregir no es escribir."

Tomado de La invención y la trama, prólogo de Jorge Luis Borges, Fondo de Cultura Económica 1988.

Historias del Dodo por: Malcolm de Chazal

" Para convertirse en el invitado de honor en un salón, basta con poner cara de dueño de la casa. "

Propiedad ajena: Joseph Conrad, escritor 1857-1924

" Toda obra literaria que aspira, por humildemente que sea, a elevarse a la altura del arte debe justificar su existencia a cada línea. "

EL REY DE LA SELVA de Nemo (pseudónimo de Jorge Luis Borges, publicado en 1912)

  En lo más espeso del bosque donde los frondosos árboles extendían sus ramas y los altos bambúes crecían, corría un arroyuelo de límpidas aguas. Aunque el sitio era apacible y fresco, ningún animal se aventuraba ahí, sabían que tras el ramaje estaba la caverna del gran tigre, del Rey de la Selva, del tiránico señor de los bosques.

  El enorme tigre se alzó pausadamente y abriéndose paso, entre el ramaje que obstruía la entrada de su cueva se internó en el bosque. Al cabo de una hora se encontró frente a un gran claro rodeado de pinos en cuyo centro había una laguna. El Rey de la Selva se agazapó tras un árbol, era media noche y esperaba que algún animal viniese a saciar su sed. Pasó un rato... de pronto en medio del silencio de la noche oyó un rugido y vió una larga pantera negra que se acercaba.

  Se miraron... un nubarrón obscureció la luna, y durante diez terribles segundos sólo se oyeron los gruñidos y el jadeo de la lucha. Pronto se disipó el nubarrón y la luna iluminó una espantosa escena. La pantera yacía al borde de la laguna, los crueles ojos abiertos todavía y agitando su larga cola como una víbora. Con una garra sobre su pecho y la otra levantada para ultimar la pantera, estaba el tigre, excitado hasta el frenesí por el olor a sangre... y ocurrió una cosa extraña, nunca vista... del negro ramaje partió algo brillante, una flecha, la primera que al hundirse en un tronco de árbol paralizó a la fiera con la sorpresa de lo inesperado... El Rey de la Selva olfateó a su alrededor, agachó la pesada cabeza y volvió lentamente a su guarida, penetró en el rincón más obscuro y pronto estuvo profundamente dormido... Amanecía, los rayos del sol penetraron oblicuamente en la cueva del Rey de la Selva; éste oyó de pronto ruido fuera... ¿Quién era el audaz que se aventuraba en su dominios?... Se irguió pesadamente e iba a saltar cuando por segunda vez una larga flecha relampagueó ante sus ojos y vino a enterrarse en su rayado pelaje! El tigre lanzó un fuerte rugido y vió en la entrada de la caverna la silueta extraña de su adversario. Era un ser débil, pequeño, envuelto en una sangrienta piel negra-un hombre!

  El Rey de la Selva se agazapó, fijó su feroz mirada en el intruso, reunió sus fuerzas, y saltó. Diez pasos separaban a los adversarios, otra flecha se hundió en el ancho pecho del Rey de la Selva, quien lanzó un terrible rugido: el rugido de la fiera vencida. Y cayó... sangriento cadáver, a los pies del hombre...

Relato tomado del libro En Voz de Borges de Waldermar Verdugo-Fuentes, publicado en Editorial Offset en 1986.

Hitler, el cerdo

Una de las anécdotas que más circula actualmente en los Estados Unidos acerca de Hitler y sus secuaces, es la que refiere un viaje que el Füehrer realizaba de Berlín a Munich, en automóvil y en el cual iba acompañado solamente por Goebbels, quien llevaba el volante.

  Dice la historia que ambos viajeros acertaron a pasar cerca de una finca donde la torpeza de Goebbels al manejar acarreó la muerte a un cerdo que dormitaba al borde del camino.
  -¡Santo cielo, -dice Hitler-, mira lo que has hecho!... Tienes que entrar a la finca, buscar a los propietarios y excusarte por haber matado a su puerco... Debemos congraciarnos con el pueblo...
  Goebbels obedeció y pasados algunos momentos, regresó al vehículo cargado de una cesta en la que se veía toda una provisión de salchichas, fruta y hasta una botella de cerveza...
  -Mire, excelencia -dijo Goebbels asombrado, extendiendo la cesta- , mire lo que me han regalado estas buenas gentes.
  -Qué extraño, -dijo Hitler-, ¿pues qué les has dicho?...
  -Sólo dije: "Heil Hitler, el cerdo ha muerto"... Y me regalaron todo esto, locos de alegría...

Anécdota humorística tomada de la revista Saber, "LA ESENCIA DEL PENSAMIENTO UNIVERSAL EN CADA NÚMERO", publicada en Diciembre de 1944, cuando esta breve historia podía hacer el efecto propagandístico esperado. Fuera de esto, cambiando los nombres, puede aplicarse a cualquier dictador.

Las Notas e Inventos de Buena Mesa de: Leonardo Da Vinci

PAN Y CARRILLOS DE BUEY

Estoy dudando sobre la conveniencia de disponer la rebanada de carrillo de buey entre dos pedazos de pan y no al revés. De esta forma crearía un plato como no se ha visto nunca en la mesa de mi señor Ludovico. En verdad, se podría disponer toda suerte de cosas entre los panes: ubres, testículos, hígados, orejas, rabos y otras por el estilo. Y al no poder ver los comensales el contenido, éste resultará una verdadera sorpresa cuando lo ataquen con sus cuchillos.

  ¿Cómo podría llamar a tal plato? Pan con sorpresa.

 

Historias del Dodo por: Malcolm de Chazal

" En materia de seducción, el hombre es mejor estratega, pero la mujer es mucho mejor táctico. "

13 ESCENAS DE TERROR por: Joshua Hoffine

LOS POBRES EN LA ESTACIÓN DE AUTOBUSES de Lédo Ivo

Los pobres viajan. En la estación de autobuses
levantan los pescuezos como gansos para mirar
los letreros del autobús. Sus miradas
son de quien teme perder alguna cosa:
la maleta que guarda un radio de pilas y una chaqueta
que tiene color del frío en un día sin sueños,
el sandwich de mortadela en el fondo de la mochila,
y el sol del suburbio y polvo más allá de los viaductos.
Entre el rumor de los alto-parlantes y el traqueteo de los autobuses
temen perder su propio viaje
escondido en la neblina de los horarios.
Los que dormitan en las bancas despiertan asustados,
aunque las pesadillas sean un privilegio
de los que abastecen los oidos y el tedio de los psicoanalistas
en consultorios asépticos como el algodón que tapa la nariz
  de los muertos.
En las filas los pobres asumen un aire grave
que une temor, impaciencia y sumisión.
¡Qué grotescos son los pobres! ¡Y cómo molestan sus olores aun a la distancia!
No tienen la noción de lo conveniente, no saben portarse en público.
El dedo sucio de nicotina restriega el ojo irritado
que del sueño retuvo apenas la legaña.
Del seno caído e hinchado un hilillo de leche
escurre hacia la pequeña boca habituada al lloriqueo.
En los andenes van y vienen, saltan y aseguran maletas y paquetes,
hacen preguntas impertinentes en las ventanillas, susurran
  palabras misteriosas
y contemplan las portadas de las revistas con aire espantado
de quin no sabe el camino del salón de la vida.
¿Por qué ese ir y venir? ¿Y esas ropas extravagantes,
esos amarillos de aceite de dendé que lastiman la vista delicada
del viajero obligado a soportar tantos olores incómodos,
y esos rojos chillantes de feria y parque de diversiones?
Los pobres no saben viajar ni saben vestirse.
Tampoco saben vivir: notiene noción del confort
aunque algunos de ellos tengan hasta televisión.
Verdaderamente los pobres no saben ni morir.
(Tienen casi siempre una muerte fea y de mal gusto)
Y en cualquier lugar del mundo molestan,
viajeros inoportunos que ocupan nuestros lugares
aun cuando vayamos sentados y ellos viajen de pie.

MÁXIMAS por: Mark Twain

Todos vivimos bajo la protección de algunas cobardías que llamamos nuestros principios.

Ely Guerra

Las Notas e Inventos de Buena Mesa de: Leonardo Da Vinci

DE LOS MODALES EN LA MESA DE MI SEÑOR LUDOVICO Y SUS INVITADOS

La costumbre de mi señor Ludovico de amarrar conejos adornados con cintas a las sillas de los convidados a su mesa, de manera que puedan limpiarse las manos impregnadas de grasa sobre los lomos de las bestias, se me antoja impropia del tiempo y la época en que vivimos. Además, cuando se recogen las bestias tras el banquete y se llevan al lavadero, su hedor impregna las demás ropas con las que se los lava.

  Tampoco apruebo la costumbre de mi señor de limpiar su cuchillo en los faldones de sus vecinos de mesa. ¿Por qué no puede, como las demás personas de su corte, limpiarlo en el mantel con ese propósito?

  

Propiedad ajena: Novalis ( Friedrich Von Hardenberg ) poeta 1772-1801

" El poeta ordena, reúne, escoge, inventa y a él mismo se le escapa por qué lo hace, exactamente, de ésta y no de otra manera. "

LA RESPUESTA de Frederic Brown

Dwar Ev soldó solemnemente la última conexión. Con oro. Los objetivos de una docena de cámaras de televisión lo estaban observando, y el sub-éter se encargó de llevar por todo el Universo una docena de imágenes diferentes del acontecimiento.

  Se concentró, hizo un gesto con la cabeza a Dwar Reyn, y se colocó enseguida junto al botón que establecería el contacto. El conmutador pondría en relación, de un solo golpe, todas las supermáquinas de todos los planetas habitados del Universo ( 96 billones de planetas ), en un supercircuito que los transformaría en gigantesco supercalculador, gigantesco monstruo cibernético que reuniría el saber de todas las galaxias. Dwar Reyn habló unos instantes a los trillones de seres que lo observaban y lo escuchaban. y, tras un breve silencio, anunció.

  -Y ahora con ustedes, Dwar Ev.

  Dwar Ev giró el conmutador. Se oyó un potente ronroneo, el de las ondas que salían hacia 96 billones de planetas. Se prendieron y apagaron las luces en los dos kilómetros que componían el tablero de control.

  Dwar Ev dio un paso hacia atrás, respirando profundamente: Es a usted que corresponde hacer la primera pregunta, Dwar Reyn.

  -Gracias-dijo Dwar Reyn- , haré una pregunta que nunca pudo ser contestada por las máquinas cibernéticas sencillas.

   Se volvió hacia la máquina.

  -¿Existe un Dios?

  La voz poderosa contestó sin titubeos, sin el menor temblor.

  -Sí, ahora existe un Dios.

Este breve, pero escalofriante texto pertenece a El Libro de la Imaginación del extraordinario cuentista y director de la extinta revista (de culto) El Cuento, Edmundo Valadés.

Historias del Dodo por: Malcolm de Chazal

" Las mujeres son valerosas de corazón y cobardes de espíritu. La misma que se hará matar por un hombre traicionará una doctrina como quien bebe un vaso de agua. "

MÁXIMAS por: Mark Twain

El momento de empezar a escribir un artículo es cuando ya lo terminaste a tu satisfacción.

Yo, Morboso: Carta de Bruce Lee al Maestro Wong Shun Leung

Estimado Shun Leung, Enero 11, 1970.

Hace largo tiempo ya desde la última vez que le escribí a Usted. ¿Cómo está? Una carta desde Canadá escrita por Alan Shaw me solicita que le preste mi película de 8 mm. Me disculpo por esto. Esto es porque la he perdido cuando me mudé a mi casa. Esta película es ya muy vieja, y rara vez la utilizo, por lo cual la he perdido. Yo lo siento por él. Ahora, yo he comprado una casa en Bel Air. Es aproximadamente la mitad de un acre. Hay muchos árboles. Tiene el sabor de un rango. Se encuentra en la cima de una colina, cerca de Beverly Hills.

Por otra parte, además de mi hijo Brandon, he tenido una hija, Shannon, que tiene siete meses de edad. ¿Usted se ha casado de nuevo? Por favor, envíele mis saludos a sus hermanas. Recientemente, he organizado una compañía de producción cinematográfica. También he escrito una historia “La Flauta Silenciosa”. James Coburn y yo vamos a actuar en ella. Stirling Silliphant es el guionista. Él es un famoso guionista (In the Heat of the Night). Nosotros hemos planeado hacer la primera película en de lucha en Hollywood. La perspectiva es buena. Aproximadamente seis meses más tarde, se iniciará el trabajo de rodaje. Todos los que participan en esta película son mis seguidores. En el futuro, Steve McQueen también puede trabajar junto a mí. Estoy muy entusiasmado con este plan. En cuanto a las artes marciales, sigo la práctica diaria. Me encuentro con mis alumnos y amigos dos veces por semana. No importa que sean boxeadores occidentales, alumnos de Tae Kwon Do o luchadores, voy a reunirme con ellos siempre y cuando sean por amistad y no para enfadarse. Desde que empecé a practicar de manera realista en 1966 (protectores, guantes, etc), creo que antes tuve muchos prejuicios, y estaba equivocado. Por eso cambié el nombre de mi estudio a Jeet Kune Do. Jeet Kune Do es sólo un nombre. Lo más importante es contar con vías de entrenamiento. Por supuesto, lo hago cada día, practico mis instrumentos (puñetazos, patadas, arrojes, etc.) Tengo que plantear las condiciones básicas diarias. Aunque el principio de boxeo es importante, la puesta en práctica es aún más importante. Le agradezco a Usted y al Maestro por la enseñanza de las formas de Wing Chun en Hong Kong. Actualmente, tengo que darle las gracias por guiarme a transitar el camino práctico. Especialmente en los Estados, hay boxeadores occidentales; a menudo he practicado con ellos. Hay muchos así, llamados maestros en Wing Chun aquí, realmente espero que ellos no sean tan ciegos para luchar con esos boxeadores occidentales pudiendo hacer un viaje a Hong Kong. Espero que usted viva en el mismo lugar. Somos íntimos amigos, tenemos que atendernos más y charlar sobre nuestros últimos días. ¿Será mucha diversión? Cuando vea al Maestro Yip, por favor, mándele un saludo de mi parte. ¡La felicidad esté con vosotros!

Bruce Lee.
 
 

Bruce Lee (San Francisco, 1940 - Hong Kong, 1973), cuyo verdadero nombre era Lee Jun Fan fue un mítico y carismático artista marcial, actor y filósofo, quizás el más famoso del siglo XX por la perfección que logró en el desarrollo del Kung Fu y responsable de la apertura de las artes marciales chinas a Occidente. En 1973, muere en misteriosas circunstancias, a los 32 años en un apartamento en Hong Kon. Sintió un profundo dolor de cabeza, se tumbó en la cama y su amiga le dio un analgésico. Lee se sumió en una profunda inconsciencia de la cual ya no volvería. Fue llevado a un hospital, en el que ingresó ya fallecido. El Maestro Wong Shun Leung (también conocido como "El Rey de las manos que Hablan"), creó su fama por medio de los muchos combates de desafío en que intervino y por enseñar a Bruce Lee.

 

Fuente: http://cartasfamosas.blogspot.com/search/label/Carta%20de%20Bruce%20Lee%20al%20Maestro%20Wong%20Shun%20Leung

Scarlett Johansson

Historias del Dodo por: Malcolm de Chazal

" El placer es un carrusel de ideas alrededor del eje de las sensaciones. Cuando más rápido es el carrusel más agudo es el placer. "

Las Notas e Inventos de Buena Mesa de: Leonardo Da Vinci

DE UNA ALTERNATIVA A LOS MANTELES SUCIOS

Al inspeccionar los manteles de mi señor Ludovico, luego que los comensales han abandonado la sala de banquetes, hállome contemplando una escena de tan completo desorden y depravación, más parecida a los despojos de un campo de batalla que a ninguna otra cosa, que ahora considero prioritario, antes que pintar cualquier caballo o retablo, dar con una alternativa.

    Ya he dado con una. He ideado que a cada comensal se le dé su propio paño que, después de ensuciado por sus manos y su cuchillo, podrá plegar para de esta manera no profanar la apariencia de la mesa con su suciedad. ¿Pero cómo habré de llamar a estos paños? ¿Y cómo habré de presentarlos?

Cortos: "Danse Macabre" dirigido por Dudley Murphy (1922)

REHAB STAR

                                                          Amy Winehouse 1983-2011

Tomé en cuenta la música de Amy Winehouse cuando una de sus canciones fue el tema de la serie "Diario de una prostituta" de Vh1. El programa me gustaba. Se trataba de una chica que llevaba una doble vida como hija de familia y escort al mismo tiempo. Ah, esa manera que tienen los ingleses de hablar de las cosas más inesperadas de forma desenfadada, y al mismo tiempo, hacerlas unas joyas para quien las vé. Lástima que no han vuelto a repetir la serie. Pero, como decía, así escuché la cadencia de esa voz enigmática y oscura. No tardó mucho tiempo en invadir mi espacio próximo. Primero en mi trabajo. Recuerdo que "Rehab" fue un himno para muchos de mis compañeros, que igual que la cantante, renegaba de aquellos que le advertían que tenía que cambiar de hábitos. Después, algunos de mis amigos notaron lo valioso de su material. Finalmente, pude ver el video de su hit en ese momento. Su aspecto siempre me hacía recordar a una ex-compañera de trabajo que le encantaba el rockabilly y que presumía entre sus amigas que era novia de un boxeador. Nunca comprobé lo de su novio, pero en alguna ocasión el pregunté si le gustaba la música de Amy Winehouse. Se comenzó a carcajear, burlándose del peinado en forma de panal de abejas de la mujer, para terminar diciendo que nada de esas "niñerías" se comparaba con lo que escuchaba. Irónico pensar que esas dos mujeres, que no se conocían, Winehosue y la chica que se sentaba a dos manparas de mí, se maquillaban muy parecido en los ojos. Opiniones aparte, la música me comenzó a gustar. Aún ahora, cada que escuchó, y sobretodo, que veo el video de "Back to Black" me conmuevo profundamente. Tras su muerte, he oído muchas expresiones ordinarias llamandola "Diva del Soul Moderno", o "Leyenda", todo como un acto reflejo, para no verse atrasado en la novedad. Basura mediática y adjetivos sinsentido de críticos sin cerebros. Por gente como ésa la música se encuentra deprimida. También hay gente que ya la incluye en el famoso "Club 27" en donde se encuentran: Brian Jones, Janis Joplin, Morrison, Hendrix y Cobain. Según mi apreciación, Amy Winehouse se encontraba en el límite entre celebridad escandalosa y joven promesa, girando violentamente más hacia lo primero que a lo segundo. Cualquiera de los "integrantes" de ese famoso club -que es una idea de ancianos fanáticos paranóicos- hicieron más en un lapso de cinco años, que la "rehab star" que hizo más por salir en la portada de los tabloides londinenses. Creo que "Back to Black" es la mejor muestra del talento desperdiciado de una persona, a la cual sus demonios nunca dejaron en paz. ¿Una joya musical? Eso lo dirán los años. ¿Una mercancía vendible? Sí, para una industria discográfica que necesita algun asidero antes de hundirse más.  De cualquier forma, es de aplaudir el empecinamiento de una persona en matarse. A estas alturas, para como se encuentra este jodido mundo, no sé para que tanto ruido con que una persona famosa sea encontrada muerta. Es sólo el espejo de los artista en este tiempo. También llama mi atención que ésta noticia se haya llevado todas las portadas de los diarios a nivel mundial, en lugar de los atentados en Oslo. Puedo imaginar los ojos apagados del sujeto al ver perdidos todos los flashes y la opinión internacional. ¿O tal vez todo fue planeado para desviar las preguntas a propósito? No cabe duda, la edad me está afectando. No han pasado 25 años, y ya me convertí en lo que detesto.

EL LLAMADOR, EL CERROJO Y LA PUERTA

" Cuando vienes a la habitación
   de la hermana
   y ella está a solas,
   sin acompañante alguno, entonces,
   puedes hacer con la aldaba
   según tu deseo.
   Casa de mi hermana, la verja a la entrada;
   la puerta se abre,
   el cerrojo se corre,
   y aparece
   mi airada hermana. "
   Papiro Harris 500 imagen (II, 11-3).

" El llamador, el cerrojo y la puerta son tres figuras que representan el último obstáculo que se interpone al momento del encuentro amoroso y por lo tanto debe sortearse; de igual modo son símbolos de la apertura hacia el corazón y el cuerpo de la amante. Aunque no puedo sustentarla con ninguna evidencia concreta, podría también referir al hecho de abrirse o entregarse a la persona amada. " 

Tomado de El libro del sexo de Isabel Pindter, Editores Mexicanos Unidos, página 104-105.

Propieda ajena: Amado Nervo, escritor 1870-1919

" La sinceridad es la originalidad por excelencia, porque merced a ella nos parecemos siempre a nosotros mismos, que es a quien debemos parecernos y pareciéndonos a nosotros mismos, seremos siempre varios en el estilo, ya que nos asomamos al espejo en que se copia todos los días análoga, pero todos los días distinta, la fisonomía de nuestra propia vida. "

Dita Von Teese

BRILLANTE AUTOBIOGRAFÍA de Guillermo Samperio

En proceso similar a lo más connotado de la política y la cultura, yo empecé desde abajo. Mi familia vivía en el sótano de un edificio del Centro. A la muerte de Pepín, el oso acróbata de mi padre, nos hundimos aún más en la miseria. Yo salí a probar suerte y la encontré: durante un mes comí sopa calientita en el Hospicio de Pelones. Mi primera relación con las letras fue a través de las de los periódicos, los cuales me taparon en la banca del parque en noches de invierno. La segunda tuvo lugar años después, cuando las firmé en un crédito por mi silla de bolero. Actualmente, luego de agotadoras y largas jornadas de sub y desempleo, me encuentro ya en la cúspide: vivo en el cuarto "H" de la azotea del edificio Molino del Rey, en la Unidad Nonoalco-Tlatelolco.

Tomado del libro Gente de la Ciudad, recopilación de cuentos publicada por el Fondo de Cultura Económica, dentro de su colección Letras Mexicanas, 1986.

CIUDADES de Eduardo Lizalde

Qué extraños somos.
Siempre ciudades defendidas.
Bien defendidas siempre.
Ciudades extranjeras
de habitantes nativos.
Heridas por el cólera antiguo,
las pestes venideras.

Al asalto perpetuo preparados
con el aceite hirviendo en las murallas
o las escalas puestas para el abordaje.

Ciudades desterradas hacia su corazón.
Ciudades con la ciudad por cárcel.

Las torres enemigas, las almenas mordientes.
Páramos de carne.
Ciudades solas,
no conquistadas nunca.

Paz Vega

Historias del Dodo por: Malcolm de Chazal

" La mujer, tenga o no razón,  posee el arte de poner al hombre a la defensiva de palabras con ofensivas de silencio. La mujer posee el arte de callarse cuando tiene razón, mientras que en el mismo caso el hombre siempre habla. "

Arturo Pizá Malvido, fotógrafo

   Gabriela y su hermana la Duquesa   

  Stock marketing

Quiero mi litio

  Suripanta gótica

  Rima con moño

  Janela da alma 

  Sit

   Rito iniciático al tinto

La   Alternativa

 Batgirl SMBD

         The day the devil comes to getcha    

Salomé o melodrama putañero

Lip gloss 1

" Me encantaría ser trágico y sangriento, ¿a quién no? Pero soy más tranquilo, si acaso celebro el pinchazo en la nalga, el desnudo innecesario, el látigo consensuado. De joven quise ser guardabosques. Ahora talo totems y maldigo. Ya no me corro. Chorreo. "

Arturo Pizá Malvido, fotógrafo



Arturo Pizá Malvido es de esos extraños fotógrafos que en lugar de esmerarse para ser "artístico", van directamente a retratar lo que no es apto que se muestre. Antes que obscenidades o pornografía -que son juicios morales más que apreciaciones estéticas- son deseos no resueltos, o sueños húmedos que la mayoría tiene y no se atreve a comentar. Cada rincón oscuro, cada rostro mal maquillado, o cada cuerpo de carne estremecida son revelados por una lente honesta con cinísmo y descaro. Con experiencia y talento logra conmover con la fuerza de sus imágenes hasta niveles orgásmicos, y penetrar tan hondo como la memoria de sus observadores lo permita. Arturo Pizá Malvido (entre malvado y bandido) forma parte de ese grupo de gente que en verdad esta diciendo algo en un medio que se conforma con la pose y el simulacro. Excelente trabajo. De antemano un agradecimiento especial al autor por permitirme utilizar su material.

Fuente: http://www.apiza.com/

Cortos: "Centro Comercial" realizado por Erick Irving Ariza y María José Alós, diseño sonoro por Roco

OPOSICIÓN CANDENTE de Vicente Martínez Risco y Aguero

Según estos demonólogos (Juan Wier y Cornelio Agrippa ), Satanás ya no es el soberano del Infierno; ha sido destronado, y en su lugar reina Belzebuth. Satanás ha quedado reducido a ser el "jefe del partido de oposición". Esta idea, aparentemente caprichosa, tiene necesariamente un sentido. El hecho es que, en los grimorios y en los tratados mágicos, apenas suena el nombre de Satanás, y en cambio se repiten profusamente los del que, según los demonógrafos, componen el partido dominante. Satanás es más conocido de los que no creen en la magia. Es como si los partidos opuestos se hubiesen repartido el dominio del mundo y de los hombres, asumiendo Belzebuth el patronato de la superstición y Satanás el de la razón. Belzebuth sería el Emperador de los magos y los locos; Satanás, el Emperador de los filósofos y de los sabios. Uno operaría mediante la credulidad y la psicopatía, el otro mediante el análisis y la crítica.

Tomado de El Libro de la Imaginación, recopilación de diversos textos, notas, reportes y relatos breves hecha por magnífico cuentista Edmundo Valades. Al leer el escrito anterior uno se da cuenta que hasta en los sitios más extraños la política es una herramienta útil. Vicente Martínez Risco y Aguero (Orense 1884-1963) fue una de las figuras más complejas de la literatura gallega. Alumno de Ortega y Gasset, con una gran cultura e intereses en el ocultismo y las religiones orientales, admirador de Rabindranath Tagore, lector de Khayyam, Apollinare, Verlaine y Rimbaud, apoyó a la extrema derecha  y a la dictadura franquista con su silencio ante las atrocidades que se cometían, hasta su muerte. El extracto recopilado pertenece a su obra Satanás, biografía del Diablo publicada en 1947.

Historias del Dodo por: Malcolm de Chazal

" Arrojamos en el Diablo todos los aspectos de Dios que no entendemos. Así, el Diablo está mucho más rodeado de misterio que Dios mismo ".

Falsarios

Sueño con deseos de despertar y darme cuenta que soy una mentira de otros, que mi esencia real es el vértigo que acabará en los acantilados de la vida.

Monica Bellucci

Propiedad ajena: Marqués de Sade, escritor 1740-1814

" La imaginación es la espuela del deleite... todo depende de eso, es el principal mecanismo de todo, ahora ¿no es por los medios de la imaginación que uno conoce el gozo?, ¿no es por medio de la imaginación que los placeres más agudos surgen? "

AFTER HOURS PARTY EN EL KÁRMIKA de Jaime Garza Guerra

Apagué la computadora. Guardé la máscara anti-gas y la ropa de látex en una bolsa deportiva. Imprimí la invitación en papel fotografía y llamé a un taxi.

El exterior del Kármika tenía una arquitectura medieval y una pequeña estatua de algo parecido a un gnomo hacia guardia a un lado de la puerta de entrada. Una chica con colmillos afilados recogió la invitación y me pidió la tarjeta de crédito. Señaló unos vestidores. Entré caminando y fumando un cigarrillo. Me acomodé la máscara y el traje de látex. En el pasillo que llevaba al interior del lugar se besaban chicos con chicos, chicas con chicas, chicas con travestis, travestis con chicos. Algunos llevan chalecos salvavidas, trajes de buzo o ropa de la época victoriana. Había una chica que escupía fuego, cargaba una antorcha encendida y estaba vestida como servidumbre de los años veinte.

Cientos de metros cuadrados de látex cubrían los cuerpos de todos.

Se me acercó una chica de cabellos negros y lacios y labios rojos. Llevaba los senos al aire y los pezones cubiertos por cintas cruzadas de vinilo color negro. En una mano sostenía una bebida de color fluorescente.

-Me llamo Susy --extendió la mano que llevaba libre. Cuando la toqué sentí un pequeño choque eléctrico.

Tuve un buen presentimiento. Bebimos, bailamos una canción de los Primal Scream y besamos a una misma chica. Por poco la asfixio cuando al hacer el amor le cubrí la cabeza con una bolsa plástica. Lo hicimos encima de una mesa, delante de unos amigos suyos. Un tipo con pinta de vampiro parecía celoso y la llamó varias veces, ella solo contestaba "todo terminó, cariño" y después volteaba hacia mí y me besaba y yo era feliz y todos éramos felices menos el tipo que parecía vampiro y él se fue y las cosas no podían ir mejor.

El relato anterior fue tomado de HIMEN Publicación Independiente: rasgadura 08/ febrero 2002, dirigido por los poetas Óscar David López Cabello y Gabriela Torres Olivares. HIMEN era un folleto en forma de tríptico que apareció durante un breve lapso de tiempo en donde aparecían colaboraciones de varios narradores y poetas de distintos lugares. Jaime Garza Guerra es unos de los mejores narradores que conozco, y también de los menos apreciados. Cuenta con Gasolina como único libro publicado y varios relatos breves en revistas y suplementos. Tiene un proyecto músical llamado Soy Robot con el que ha editado varios EPs. En su blog http://soy-robot.blogspot.com/ se pueden apreciar sus intereses, opiniones, aficiones, y otras facetas de su trabajo artístico.

CARTA A UN JOVEN POETA de Fernando Ferreira de Loanda

Un tigre de paja no es un tigre.
En un espectáculo donde un mago se presenta ante
       una platea de magos,
es tedioso ver surgir un conejo de un sombrero de copa.
De la minucia de un examen depende la constatación
       de las diferencias;
los poetas, hoy, tienen la misma boca, vocabulario
       y vómito:
no distinguimos a Juan de Juana.

El poema, hecho de nadas, es intrínseco,
no depende de la miel o de la lluvia;
poetízalo o no, como quieras, perfuma la flor,
burla al defensa, al toro, o a la señora fulana de tal.
Desconfía de las palabras, te traicionan, y de los
       recursos gráficos;
pasa por ellos como por mullidas alfombras.

No traspases las inoxidables rejas que te limitan:
palabra, mujer, casa, cachorro, teléfono,
la marca de tu cigarro, la cerveza:
eres un condenado a lo cotidiano,
prisionero de la corbata y del autobús.
La remington, la máquina de afeitar y los calzones
son tus amigos: ¿para qué más?

Cércate de un foso donde edificarás tu soledad y
       bebe
una cerveza, no más de una:
todas las mujeres son inferiores a las fantasías.
Todo es moneda falsa: quema todos los poetas.
Rompe las cámaras fotográficas, falsean la realidad,
      acampa en la fuente.

No serás mejor poeta si matas al presidente de la
      república:
la evidencia engaña, no la violentes;
manzana madurando o gusano de seda, cuídate,
cultiva la rosa, no la hagas de papel.

POETA RUBIA SUICIDA

Vida-
soy de tus dos direcciones
De algún modo permaneciendo colgada hacia abajo
casi siempre
pero fuerte como telaraña al viento-
existo más con la escarcha fría resplandeciente
Pero mis rayos con abalorios son del color
que he visto en un cuadro- ah vida
te han engañado

Marilyn Monroe, poema sin fecha.

" Para sobrevivir, habría tenido que ser más cínica o por lo menos estar más cerca de la realidad. En lugar de eso, era una poeta callejera intentando recitar sus versos a una multitud que, mientras tanto, le hace jirones la ropa. "

Arthur Miller, dramaturgo y ex-esposo de Marilyn Monroe.

Tomados de Marilyn Monroe, Fragmentos. Notas personales, poemas y cartas. Prólogo por Antonio Tabuchi. Seix Barral. Nunca supe que Marilyn Monroe hubiese escrito un poema hasta que ví el documental "Últimas sesiones con Marilyn" basado en el libro del mismo nombre escrito por Michel Schneider, hecho a partir de las cintas grabadas por el  psicoanalista Ralph Greenson. En él se mencionan por lo menos dos más, pero por una casualidad dí con el libro que contiene el poema que viene más arriba, que me encantó. Cuando Marilyn se muda a Nueva York, comienza a estudiar en el Actors Studio y conoce a Arthur Miller. Se rodea de escritores, a quienes les muestra algunos de sus poemas, y que reconocen en ella a una poeta consumada. Por otro lado, se casa con Miller en 1956, que la menosprecia intelectualmente. Se divorcian en 1961. Es un lado desconocido de la figura erótica más conocida de la historia que merece ser apreciado. Gracias por las facilidades a la seguridad de Librerías Gandhi por la sustracción de la información anterior.

Foto: Marilyn Monroe leyendo Ulises de James Joyce por Eve Arnold, tomada en Long Island en 1954. 

Falsarios

Soy morboso. Me encanta que la gente platique sus intimidades delante de mí. Aunque no soy adicto, me interesa saber lo que alguien hace para conseguir droga, y lo que realiza mientras está suspendido en ella. O que alguien me cuente historias familiares de parientes que no conoceré jamás. O escuchar conversaciones que finjo no oir siquiera, y que están más interesantes que cualquier libro. Por otro lado, no me gusta darle mucho espacio a los entrometidos. Platico puras mentiras. Y entre más grandes, mejor.

MEDITACIÓN DE UN TRANSEÚNTE de José Alvarado Santos

El distraído transeúnte, hombre de vastas lecturas y prolongadas reflexiones, recorrió ayer las calles de Lecumberri ensimismado en una meditación singular acerca del destino de los hombres, destino a veces alegre, a veces triste, a veces frustrado.

     Eligió las calles de Lecumberri porque en sus aceras transcurrieron, en años pasados, momentos felices de su vida, momentos de los que arranca para siempre su destino de transeúnte distraído, y supuso que la cuna del suyo propio puede ser un buen escenario para las consideraciones acerca de los ajenos.

     Mucho meditó acerca de las flaquezas humanas que elevan a los mortales a cimas gloriosas o los hunden en abismos profundos y, naturalmente, negros, y en uno de los vericuetos de su divagación tropezó con el recuerdo de una figura que puede servir de ejemplo para toda explicación acerca del humano destino.

     La figura, ya un poco destartalada más por los errores que por los años, de José Vasconcelos. Recordó el distraído transeúnte los días en que este caballero fue antiimperialista, los años en que construyó escuelas y editó a Homero y a Platón para que el pueblo los conociera; reconstruyó aquellos momentos en que, iniciado apenas en su vocación de distraído transeúnte, contempló el espectáculo luminoso del destino de un hombre que llenó la ciudad de escuelas, de música, de libros, que inundó a este país de esperanza.

    Rememoró los días en que los jóvenes se dejaron matar sobre el asfalto por la fe en su palabra, los días aquellos en que José Vasconcelos acaudilló a los muchachos de México contra Morrow y Calles.

    Le pareció leer de nuevo aquella frase de Ulises criollo, elegía a la muerte de su hermano trabajador "y juré entonces fidelidad eterna a la causa del proletariado".

    Y comparó todo eso con este pequeño Vasconcelos de hoy, olvidadizo de su palabra, destructor de su obra, que tiene que citar a Luis Cabrera, él que pareció ser el más grande de los escritores de México, para atacar a la Revolución.

    Con este Vasconcelos mezquino, náufrago en el mar de los que debieron ser sus errores pasajeros y pequeños, que prefiere ser próspera caricatura de abogado, ridícula imitación de político de escritorio, cadáver, a ser leal a su juventud.

    Y tuvo que concluir que el destino de José Vasconcelos se frustró para siempre y que si tal hecho puede ser interesante como problema humano, no tiene ninguna trascendencia como asunto histórico.

    El distraído transeúnte, hondamente conmovido, concluyó amargamente su divagación acerca del destino de los hombres y prefirió abandonar las calles de Lecumberri que, bañadas por la luna, empezaban a emocionarlo demasiado. 

Tomado de El Bolillo Escéptico de José Alvarado Santos, publicado por la Universidad Autónoma de Nuevo León en la colección Nuestros Clásicos dentro de su apartado Lecturas Universitarias, en donde se reúnen pequeños comentarios, crónicas, reportajes y textos varios,  de uno de los más grandes periodistas que ha dado éste país.

Propiedad ajena: George Braque, pintor 1882-1963

" Buscar lo común que no sea lo semejante. Así, el poeta puede decir: "Una golondrina apuñala el cielo", y hace de una golondrina un puñal ".

ENIGMA de Rafael Cervantes Villareal

Mientras un barco mata el atardecer
en las Galápagos
nosotros
buscamos en la arena

Deambulamos por las calles
de esta ciudad desierta
el cristal de las rocas vuelve polvo nuestros pasos
círculos
transfiguraciones
rostros desvanecidos
como un espejo roto
espiral de fuego enmedio de un surtidor de
tempestades

Vivimos en el ojo de un huracán severo
caminamos con paso descansado
y al voltear de la esquina
encontramos el verdadero rostro de la muerte
espejo
locura de luces y silencio
rostro callado del verdadero hombre
luz y sombra

Pronto, tal vez,
tendidos en el patio de un manicomio lúcido
nos veremos ahí
rastro sin rostro
rostro sin rastro

Courtney Love

GAGA INC.

" En la "Era Gaga" se acabaron la censura y los cánones. El buen gusto es dictado por lo novedoso, lo impactante, lo simbólico, lo estrambótico. Una prenda es tendencia, pero también discurso político y panfleto de autoayuda.

Si una musa mide 1.50 metros de estatura, hay que montarla sobre plataformas de 40 centímetros para encumbrarla-literalmente-en la cima de la fama. Si de niña se sentía maniatada por una sociedad opresiva, de grande hay que retratarla atada de pies y manos y con una mirada retadora.

Si no posee la belleza de una muñeca, hay que volverla exuberante, artificial; hay que ponerle pelucas de todos los colores y longitudes; vestidos de 20 mil dólares y accesorios salidos de una tienda vintage o de un tiradero de computadoras. "

Extracto tomado del reportaje El talentoso Sr. Gaga del periodista Raymundo Zamarripa para el suplemento Top Magazzine del periódico El Norte, publicado el 19 de Junio de 2011. En el texto se detalla la productiva relación entre el diseñador italo-japonés Nicola Formichetti y la camaleónica y ambigua Lady Gaga, gracias a los vestidos creados por él, y que ella muestra en conciertos y videos musicales. Aparentemente puede pasar como una nota más de actualidad para rellenar, pero me parece un documento y un análisis clarísimo de el momento pop y la manipulación visual de un artista cualquiera para vender más que música.  

Propiedad ajena: Marqués de Sade, escritor 1740-1814

" Ya que el autor de la naturaleza hizo nacer de un lado las vergas y del otro los coños, podemos estar seguros de que fue con el designio de que disfrutáramos de ambos ".

Historias del Dodo por: Malcolm de Chazal

" En la voluptuosidad, los cinco sentidos entran al cuerpo, dejando al sexto solo para vigilar al espíritu. Si los hombres no tuvieran en alguna medida un sexto sentido, el papalote del espíritu rompería sus amarras en la voluptuosidad, el espíritu se fugaría de la tierra, y el hombre moriría en el orgasmo ".

Edie Sedgwick

LOS PASOS DIVERGENTES de Germán List Arzubide

Yo puse mi boleto
hacia todos los horizontes
y la ciudad se desgranó por telégrafo
                   tanteamos con nuestros brazos
                                        incendiados
                   el muro de los túneles
y una locomotora extraviada
gritó pidiendo auxilio a la distancia
               su mensaje arrastraba el recuerdo
         sobre los 400 kilómetros de ausencia
y al fin
las calles encajonadas de silencio
quebraron de sombra
                              nuestros pasos antiguos

El silencio ensanchó las avenidas
con sus voces insomnes
                    partida en dos la noche
cayó sobre su nombre
       entre las ruinas del tiempo
sólo yo tengo sístole y diástole
       no hay hora para mi paso ilimitado
                              Y
                        en vano
un forjador romántico
alarga el
                               INFINITO
13 veces

     aquel reloj fantasma
dibujó sobre el muro
la sombra de ELLA
naufragó mi aridez en las insospechadas
                                                camas
                                                de los
                                       HOTELES!
la lívida canción de las pianolas
sabe a noches de sábado
       ante la imploración de los
                   voltaicos
se humedecen las últimas estrellas
      ¿QUÉ BATALLÓN DE GIGANTES
        HA LLENADO LAS AVENIDAS
        AULLANDO SU DERROTA?
                                    cállate que esta noche
                                    puede saber la vida
                                    lo que piensas

      rueda por la espesura de la sombra
su pisada sin goznes
han puesto en el fonógrafo
la misma hora de hace
                                                      3,000 años
y huele la distancia
de los besos caídos
en las lunetas
del
      insomnio
por qué no retuve tu carcajada
si entonces vendías a crédito
la noche?
déjame que pida limosna a los balcones

     la novela ritual de aquella fuente
desvela mi regreso
el parque
                  desleído
entre las callejuelas de las citas
se empina hacia el balcón
de los silencios
y
un clamor de románticos perfumes
sube
por la crucificada arquitectura

    en la espiral de lontananza
se derrumban los gritos
de su proximidad
       las últimas chimeneas del sueño
horadan la amenaza
                              de un cielo
                              sin retorno
y allá
tras la muralla
de su adiós
un horizonte desahuciado
cuelga sobre los últimos compases
esa canción
caída de sus brazos
viene a pie desde el fondo
                                      de su nombre
una ventana abierta a la aventura
tiembla en el paisaje
luido
              por los faros
            de los camiones prófugos
con las ondas del radio
llenaron de enramadas
sus adioses
                                           y el TREN
                                           partió la noche
                                           con su grito
que untaba
la invertebrada lejanía


           

(A PARÉNTESIS SE LE HABÍA OLVIDADO LA HISTORIA) de Juan Rulfo

.- A Paréntesis se le había olvidado la historia. La suya y la de los suyos.

.- Paréntesis no sabía nada de historia. O tal vez se le había olvidado. Como si la memoria se le hubiera hundido en un profundo resuello, o de un largo bostezo, así perdió toda noción del tiempo y de su propia existencia. Desde entonces ya no hubo fechas, ni días, ni años; sólo una secuencia vaga, mal alimentada de flaquezas. Y cuando recobraba el aliento, Paréntesis sólo pensaba en el mañana:

Cuento breve tomado del libro Los Cuadernos de Juan Rulfo, presentación de Clara Aparicio de Rulfo, Ediciones Era, 1994.

EL PEZ ROJO

" Como se ha reconocido, en este caso, el pez rojo es un símbolo fálico, en consecuencia, la amante está proponiendo a su compañero una relación carnal, que se hace mucho más sugestiva debido a la descripción de la mujer vestida en telas transparentes y mojadas. El significado fálico de los peces, estaba conectado con el episodio del mito de Osiris en el que se especifica que: cuando Set despedazó a Osiris y arrojó los trozos de su cuerpo al Nilo, un pez devoró el miembro viril del dios, que tuvo que ser repuesto mágicamente por Isis para poder procrear a Horus en un acto post mortem. Nuevamente nos encontramos con los estrechos nexos existentes entre determinadas creencias religiosas e imágenes literarias que se empleaban con frecuencia en la poesia amatoria ".

Tomado de El libro del sexo de Isabel Pindter, Editores Mexicanos Unidos, página 105-106.

EL COMPONEDOR DE CUENTOS de Mariano Silva y Aceves

Los que echaban a perder un cuento bueno o escribían uno malo lo enviaban al componedor de cuentos. Éste era un viejecito calvo, de ojos vivos, que usaba unos anteojos pasados de moda, montados casi en la punta de la nariz, y estaba detrás de un mostrador bajito, lleno de polvosos libros de cuentos de todas las edades y de todos los países.

Su tienda tenía una sola puerta hacia la calle y él estaba siempre muy ocupado. De sus grandes libros sacaba inagotablemente palabras bellas y aun frases enteras, o bien cabos de aventuras o hechos prodigiosos que anotaba en un papel blanco y luego, con paciencia y cuidado, iba engarzando esos materiales en el cuento roto. Cuando terminaba la compostura se leía el cuento tan bien que parecía otro.

De esto vivía el viejecito y tenía para mantener a su mujer, a diez hijos ociosos, a un perro irlandés y a dos gatos negros.

Tomado de http://elcajondesastre.blogcindario.com/ un blog dedicado a recolectar y publicar cuentos breves e intersantes de autores diversos, desconocidos o reconocidos.

VOODOO KEITH

" Me miraba éste enano. Y yo le dije a la mierda, bien, vamos. Lo puse en el bolsillo y corrí a casa mientras me ahogaba como una rata... Era bastante claro que si no lo cuidábamos, estaría muerto por la mañana... Todo lo que teníamos que hacer era mantenerlo vivo. Todo lo que debíamos hacer era lograr que creciera... Lo llamamos Voodoo porque estábamos en Barbados y su supervivencia estaba en contra de las probabilidades ".

Tomado de la biografía de Keith Richards titulada Life, donde narra la anecdota precedente referente al origen del título de su albúm Voodoo Lounge (1994) en el rescate de un gato moribundo que tomaron como mascota mientras grababan en Barbados, ya sin Bill Wyman, su bajista original.  

Imagen: Keith Richards por Annie Leibovitz (1977)