lunes, 31 de enero de 2011
Propiedad ajena: David Lynch, cineasta
domingo, 30 de enero de 2011
El fénix y el carnero
sábado, 29 de enero de 2011
Brevísima y errática antología de Fernando Pessoa (1888-1935)
Ésta es la historia: hace muchos años, mucho después de haber sido estudiante de la universidad, entré en la biblioteca de la Facultad de Filosofía y Letras. De pronto me sentí en mi elemento y empecé a mover libros para saber lo que guardaban. En alguno de ellos fue que encontré varios poemas de Pessoa. Maravillado, quisé guardar un registro de mi hallazgo. Lástima, no servía la copiadora, o estaba prohibido hacerlo, no recuerdo exactamente. Así que comencé a apuntar lo que podía y más me gustaba. Llené una hoja con varios versos en desorden y muchas frases que me parecieron fantásticas.
No era la primera vez que sabía del poeta portugués. Ya lo había descubierto en el 2000, cuando comencé a frecuentar el taller de poesía de Saúl Ibargoyen. Así inicié el rastro de aquél personaje fantasmagórico, escindido en varias voces que daban forma al Drama em gente que sólo él podía visualizar.
Esa hoja perfectamente doblada y cuidada sobrevivió todas mis tormentas emocionales que sufrí desde entonces. No sé qué la hizo resistir dos mudanzas y permanecer en mi archivo. La releo y me hace meditar muy seriamente en las verdades que vienen escritas ahí.
Varias veces pensé pegar esos poemas aquí, pero por alguna razón otra cosas era más importante. Pero la espera terminó. Quiero incluir ese breviario para que la persona que los lea experimenten la desesperación, la furia y el desconcierto que tiene la poesía de Pessoa, ése místico ateo, monarquíco democráta, intelectual sensible. Babel confusa y redimida en un solo hombre.
Lamentablemente no tuve el cuidado de anotar a qué heterónimo pertenecían los versos que recabé. Por lo que sé pudieron salir de Ricardo Reis o de Álvaro de Campos, pero eso sería especular. Tuve la intención de jugar con el orden que tenían, incluso me propusé a recrear lo que estaba escrito para hacer un poema nuevo del mismo autor, pero me convencí que era diluír y hasta traicionar lo que se dejó guardado en aquél mítico baúl que conservo toda esta mostruosa obra. Dejo a otros la oportunidad de intentar ese juego poético después de publicar lo siguiente.
1
Empiezo a conocerme. No existo. Soy el intervalo entre lo que deseo ser y los demás me hicieron, o la mitad de ese intervalo, porque además hay vida... Soy esto, en fin. Apaga la luz, cierra la puerta y deja de hacer ruido de zapatillas en el pasillo. Quede sólo yo en el cuarto con el gran sosiego de mí mismo. Es un universo barato.
2
Descalabro hecho de ocio y estrellas... Nada más... Harto... ¡Arre!.. Todo el misterio del mundo ha entrado en mi vida económica. ¡Basta! Lo que quisiera ser, y nunca seré, me estropea las calles. Pero, bueno, ¿es que esto no se acaba? ¿Es el destino? Sí, es mi destino distribuido entre mis logros en la basura y mis propósitos al borde de la carretera -mis logros rasgados por niños mis propósitos meados por mendigos, y toda mi alma una toalla sucia deslizada hasta el suelo.
3
Horror del son del reloj por la noche en el comedor de una casa de pueblo -toda la monotonía y la fatalidad del tiempo...
Súbito horror del entierro que pasa y arranca la máscara de todas las esperanzas. Ahí..., ahí va la conclusión. Ahí, cerrado y sellado, ahí, bajo el plomo lacrado y con cal en el rostro, va, qué pena, va, como nosotros, va el que sintió como nosotros, ¡va el nosotros! Ahí, bajo una sábana cruda y horrible cual bóveda de cárcel, ahí, ahí, ahí... ¿Y yo?
4
El mito es la nada que lo es todo... Mi ser vive en la Noche y el Deseo, mi alma es un recuerdo que hay en mí.
El ritmo antiguo que hay en pies descalzos.
Las palabras son para mí cuerpos tocables, sirenas visibles, sensualidades incorporadas. Sueños, sistemas, mitos, ideales... Viven en nosotros innúmeros..
Nada existe, no existe la realidad; sólo la sensación.
viernes, 28 de enero de 2011
Propiedad ajena: William Burroughs, escritor 1914-1997
No Shits: "Staring at the sun" U2
jueves, 27 de enero de 2011
Autorretrato con la mano izquierda
Mi temporalidad es la misma que tiene un niño autista. Me interesan más las cosas que fueron creadas hace varios años. Eso se debe a que no soporto las modas que atraen a los demás. Prefiero dejar pasar películas que puedo ver en el cine, o comprar un disco mucho después que se encuentra sonando, para saciar mi deseo arqueológico y descubrir todo dato curioso que se haya acumulado sobre ellos.
El mejor personaje es el que hace cosas que no espera su creador.
El autor debe cubrir territorios inesperados para que lo que cuente sea interesante.
Lograr la sencillez es lo más complejo.
interfaces gráficas
hipervínculos
cibercriminales
3 mi millones de personas
conectadas a la red
hackers
células de trabajo computacional
y de dispositivos móviles
armadura digital
un avatar con el que nos damos
una vida alterna
Quisiera despertar un día y ver la ciudad totalmente destruida, y recorrer los restos para descubrir qué fue lo que motivó la hecatómbe.
Propiedad ajena: Horacio Quiroga, escritor 1878-1937
miércoles, 26 de enero de 2011
Falsario
La ley del Tote
martes, 25 de enero de 2011
Falsario
lunes, 24 de enero de 2011
Propiedad ajena: Julio Torri, escritor 1884-1970
sábado, 22 de enero de 2011
No Shits: "Donde vayas tú" Cabrito Vudú
Autorretrato con la mano izquierda
viernes, 21 de enero de 2011
Propiedad ajena: Chamfort ( Nicolas Sébastian Roch ) 1741-1794
jueves, 20 de enero de 2011
El gran escape
Autorretrato con la mano izquierda
La noche estrellada y el rumor de una fiera salvaje y violenta recorriendo las calles, devorando al que se le ponga enfrente.
El miedo es un par de ojos ciegos que distinguen un hermoso jardín en medio de la oscuridad.
La estatura mental de los habitantes de una ciudad cualquiera es igual al tamaño de su Liliput interno.
No quiero morir por tu maldita arrogancia.
el poeta furioso
futuros improbables
garabatos frenéticos de
mediúm poseso
miércoles, 19 de enero de 2011
No Shits: "El Iluminado" Su Alteza Imperial, Silverio
Quiero inagurar este espacio con alguien que concita tanto odios como afectos. Bien podría llamarlo artista, pero en esta época tan correcta sería más mejor nombrarlo provocador. Es uno de esos momentos en los que la música tiene verdadero sentido. Diversión por diversión. Catársis. Caos. Ave de las tempestades, Silverio se desnuda para que le grites y él te grite más fuerte. Se sube encima de la mesa donde tiene el secuenciador, y es Dios. Alguien le lanza algo, y sin inmutarse, le devuelve un beso, y enseguida, le pinta un dedo. Todo esto sin dejar de bailar, y bailar, y bailar, y gritar, y ser más nosotros que nunca. El universo es la pista de baile, y parece que no importa quién seas, entre empellones y empujones. Silverio es la ley en donde no la hay. Satánico en su streaptese, su voz cavernosa y en el delirio que provoca. Silverio es el eslabón perdido de la música electrónica nacional. No te respeta porque "hace música pendeja para gente pendeja".
Autorretrato con la mano izquierda
- "Soy una criatura voluble y lunática" Kurt Cobain, músico.
Esta cita pertenece a su nota de suicidio, que viene en un libro sobre suicidios famosos que hallé durante mis vagabundeos en librerías para ocupar mi tiempo. Me siento reflejado en esta cita. Nunca he estado seguro de lo que pienso aunque crea estar seguro de estarlo. También siento que estoy loco de alguna manera. Percibo al fantasma del Alzheimer que mató a mi abuela paterna rondándome la cabeza.
Lo que me encanta después de haber tomado una cerveza es el atontamiento que surge; un espacio que se abre antes del estallido total de mi cabeza.
escritor de graffitis
amante calígrafo
necesito la escritura
obsesivo compulsivo
garabato repugnante
Ya existe la literatura psicológica por ahí. En realidad estoy interesado en escribir sobre cómo se forma un pensamiento cualquiera en el cerebro de un hombre, o de qué forma se construye un estallido de ira en una persona aparentemente controlada. Me considero principalmente un morboso, y creo que eso precisamente hace que un texto sea realmente interesante para todos. Propongo una enciclopedia entrometida y literaria de todos los fenómenos físicos que tengan que ver con la materia.