Historias del Dodo por: Malcolm de Chazal

" La boca es la estación de salida de la risa y el ojo es la terminal. Mucho después de que la boca se ha callado, el ojo ríe aún. "

EL POETA de Saúl Ibargoyen

Vengo de la noche

soy el rey

vengo de la sangre

soy el guerrero

vengo del altísimo cielo

soy el sacerdote

vengo del amor

soy padre creador

de todos los hijos del hombre

vengo del grito

vengo de la palabra

voy hacia la palabra

soy en la palabra

soy el poeta.

No Shits: "Mejor no hablar de ciertas cosas" SUMO

Una mujer, una mujer atrás,


una mujer atrás de un vidrio empañado.


Pero no, mejor no hablar de ciertas cosas.


No, mejor no hablar de ciertas cosas.




Un tornado, un tornado, un tornado...


Un tornado arrasó a mi ciudad y a mí jardín primitivo.


Un tornado arrasó a tu ciudad y a tu jardín primitivo.


Pero no, mejor no hablar de ciertas cosas


no, mejor no hablar de ciertas cosas.




Yo, yo, yo, yo...


Yo tuve la mejor flor, la mejor de la plata más dulce


Yo tuve la mejor flor, la mejor de la plata más dulce


Pero no, mejor no hablar de ciertas cosas.


No, no, no, mejor no hablar de ciertas cosas.




Saltando, saltando, saltando...


Saltando en picada a la mexicana, un fugitivo se entrega


Saltando en picada a la mexicana, un fugitivo se entrega


Pero no, mejor no hablar de ciertas cosas.


No, mejor no hablar de ciertas cosas.




La mujer, el vidrio, el tornado, el jardín primitivo,


yo, la flor, saltando, fugitivo, no, no, no...


Que no, que no, que no...



Luca Prodan: Voz
Alberto Troglio: Batería
Diego Arnedo: Bajo
Germán Daffunchio: Guitarra
Ricardo Mollo: Guitarra
Roberto Pettinato: Saxo

PIEDRA

El Silencio es el disco que más me gusta de Caifanes. Únicamente lo tuve en cassette. A mí no me tocaron los románticos tiempos del vinil. Recuerdo que compré mi primer walkman para tocarlo. No era de marca. De hecho era pirata. Pero gracias a ese aparato pude apropiarme de la música que me agradaba. De todas las canciones del cassette, la que más me gustaba era Piedra. Los versos me mataban. Acabo de leer en la Wikipedia que Saúl Hernandez escribió la canción para narrar su propia adicción a las drogas. No sé si pecaba de inocente, pero nunca se me ocurrió pensar en tal origen de la letra. De hecho las letras del grupo eran crípticas, herméticas, oscuras. Al principio intentaba descrifar las metáforas, pero después sólo me interesó escuchar la melodia. Caifanes fue el primer grupo que se interesó en fusionar la música tradicional mexicana con el rock. De hecho era parte de la identidad del grupo: crear monstruitos sónicos hechos de la mezcla entre ambos géneros musicales. Un verdadero ejercicio de cut and paste. Por ejemplo, en el caso de Piedra, cuando la voz de Saúl deja de cantar, el ritmo cambia drásticamente hacia el de una banda tradicional de pueblo. Siempre que escucho de nuevo la canción, ese final me provoca sensaciones placenteras. En ese entonces, con mi walkman pirata, escuchaba la radio por las noches, y las emociones que me provocaba escuchar esa música fue lo que me impulsó a escribir. Sin teoría, sin nociones, pero con visceras e impulsivamente, anotados en libretas de distintos tamaños. Así fueron mis primeros escritos. Usé el título de ésa canción precisamente para uno de mis primeros poemas publicados. El texto hablaba de una tarde en una plaza de ésta ciudad, incluso hacía mención de la estatua que continua apostada ahí. Algún mérito debió tener el texto que una extinta revista universitaria llamada Rizoma lo publicó. Sólo llegué a ver el ejemplar una vez, pero como en ese tiempo llevaba un noviazgo dificil y tenía menos dinero que ahora, no lo compré. De cualquier modo tuvieron el detalle de mandarme un email de la redacción de la revista avisándome. Fue una época de mi vida en que las cosas iban más rápido de lo que podía digerirlas. A veces, cuando releo Trópico de Capricornio o Sexus de Henry Miller, puedo sentirme identificado con algo de lo que él vivió. Esas ansias de derrochar el tiempo, aventurarse através de calles y sotanos oscuros, húmedades femeninas y personajes extraños. Un amigo, él sí un gran poeta uruguayo, Saúl Ibargoyen, dice: Somos el resultado de muchas mujeres. Yo agrego: También de muchas canciones. Piedra es uno de los momentos en el que me ví a mi mismo tal cual soy. Me regresa a un pasado en el que las canciones tenían ideas que se tenían que buscar. Para mí, la piedra era la vida que nos golpeaba hasta que ya no sabíamos quiénes eramos. O la memoria que nos recalcaba nuestros errores. Cualquiera de los dos significado es válido para mí. Piedra, dejame Piedra. No me deformes más, dejame como soy.

Falsario

Los auténticos poetas son también grandes matemáticos. El álgebra de colocar el punto para cerrar ideas; o el punto y coma para descubrir vertientes ocultas como si se tratara de un río. O el cálculo en las comas, para que el fraseo no pierda fuerza. Amén de los versos, que tienen que tener la fuerza que  la ingeniería le da a los edificios. La aritmética es a la poesía lo mismo que la química a la gastronomía. En conclusión: la poesía no es improvisación. La improvisación es para los pendejos.

LA CIUDAD de Konstatino Kavafis

Dijiste: "Iré a otra ciudad, iré a otro mar.

Otra ciudad ha de hallarse mejor que ésta.

Todo esfuerzo mío es una condena escrita;

y está mi corazón - como un cadáver - sepultado.

Mi espíritu hasta cuándo permanecerá en este marasmo.

Donde mis ojos vuelva, donde quiera que mire

oscuras ruinas de mi vida veo aquí,

donde tantos años pasé y destruí y perdí".

Nuevas tierras no hallarás, no hallarás otros mares.

La ciudad te seguirá. Vagarás

por las mismas calles. Y en los mismos barrios te harás viejo

y en estas mismas casas encanecerás.

Siempre llegarás a esta ciudad. Para otro lugar -no esperes-

no hay barco para ti, no hay camino.

Así como tu vida la arruinaste aquí

en este rincón pequeño, en toda tierra la destruiste.

Historias del Dodo por: Malcolm de Chazal

" El color es el yunque del sol, sobre el cual golpea una y otra vez con el martillo de sus rayos, segundo tras segundo, para forjar y reforjar la forma. "

Propiedad ajena: Pablo Soler Frost, escritor

" La fotografía mató a la poesía. ¿Quién va a leer unos versos si puede ver lo que pasó con sus propios ojos? "

HEART SHAPED BOX

Todavía lamento la muerte de Kurt Cobain. ¿Por qué sucedió? Pasan los años y me acuerdo de aquella cita de algún filósofo que decía que cuando pensaba en el suicidio ya era demasiado tarde. Pero Kurt tenía presiones que muy pocos soportan. Reinventarse a si mismo era una. El futuro era otra. Puedo entenderlo porque son cosas que me han preocupado y ocupado tantos años, y que me han dado vueltas la cabeza igual de tiempo. ¿Qué pensó Kurt antes de jalar el gatillo? ¿Habrá escuchado música mientras lo hacía, o fue en silencio? Hay un cuento de Orson Scott Card en el que un sujeto descubre que recibió un trasplante del líder de una secta que planeó todo para diseminarse y así lograr su plan apocalíptico. Un relato estupendo. El momento climático es cuando el tipo que narra la historia, habiendo matado a todas las personas que recibieron un organo del mismo hombre que él, decide suicidarse para así acabar con el único rastro del mal que se propuso eliminar. Tiene el cañon apuntando a su menton, y anotó en su diario sus últimas palabras. Cierra los ojos. El dedo en el gatillo. Silencio. Antes que pueda este sujeto acabar con su vida, la personalidad del líder finalmente a toma su cuerpo y finiquita sus planes. ¿Qué habría pasado si le sucede lo mismo a Kurt Cobain? ¿Estaría el rock tan muerto como está? ¿A qué se habría dedicado? ¿Habría grabado como solista? ¿O aparecería en los realitis, como tantas celebridades acabadas? Cuando me hago esas preguntas, me estremezco. Es mejor no preguntar nada, quién sabe si abriendo los ojos una mañana caigo en esa realidad y quede más perturbado. El grunge ha quedado como música nostálgica. Antes, causaba espanto; ahora, la graban con arreglos chillout para bebés y gana dinero con ella. El otro día escuchaba que el hip-hop es para esta época, lo que el punk para los setentas, o el rock para los sesentas. Es decir, el ahora. Y tienen razón. De cualquier manera, ya no hay raperos con ideología como Tupac (también muerto), sólo artistas de diseño con vestuario de moda. Por lo demás me divirte cuando hay gente que se queja del reggeton y esas chicas que menean el trasero en la televisión mientras lo bailan. Me da mucha risa. Una risa nerviosa. Kurt smells like teen spirit. 

Televisión Alienígena: "Greco Morfema: Abaratar" Andrés Bustamente "El Guiri-Guiri"

En mi muy personal y subjetiva opinión, Andrés Bustamante es el mejor humorista de este país. Lo dice todo su negativa a salir en televisión, y dosificar sus apariciones en algunos medios solamente. Pero, sí, tuvo su programa, hace mucho, mucho tiempo. A finales de los ochenta engalanaba las noches en centros nocturnos de la Ciudad de México. Después, formó parte de la barra nocturna de Imevisión (canal del estado mexicano, que en el sexenio del presidente Carlos Salinas de Gortari se privatizaría y cambiaría su nombre a Televisión Azteca). Eventualmente tendría su propia emisión en esa misma cadena,  llamada si no mal recuerdo "Sin Tornillos", que abriría mentes y captaría la atención hacia su trabajo. No recuerdo mucho de las rutinas que Andrés hacía en esos escasos programas, pero si había cosas experimentales y muy osadas para aquellas épocas priístas. Los únicos registros de esos programas quedaron en un VHS que se comercializó, e incluso lo tenían varios de los primeros videoclubs que existieron, pero todavía no he podido rescatar ninguno. Finalmente, Andrés crearía el concepto con el que sería conocido a posteriori: "El Guiri-Guiri". Creo que ha sido un programa, que sin tanto rating, ya es de culto. Por ahí pasaron personajes como: El Profesor Chun-Ga y su ayudante el Profesor Yu-Li, con su dispositivo "mi-me-ti-za-dor" para cada necesidad; Ponchito, con sus grandes promociones para viajes sin salir de la misma ciudad, y  que impuso moda con sus camisas floreadas (yo tuve un tío que se vestía y peinaba igual); Zoclo Paccelli con sus comparaciones arquitectónicas con objetos simples; El Profesor Catapulta y su ayudante Cirilo con experimentos increíbles; o El Cus-Cus y sus experiencias insólitas, que daba la bienvenida con éstas palabras: "Malvenidos sean... todos ustedes, al Museo del Cus-cus". Que mal que esos programas no puedan conseguirse en formatos actuales. Ahí podrían descubrir joyitas como la que rescato ahora. El Profesor Greco Morfema era un personaje que hacía explicaciones de palabras comenzando con "el sufijo prefijo mefijo" y desbarataba la palabra en cuestión dando una historia risible de la misma. También estaban sus "Vulgatis Conocéfia" cuando retomaba cosas que decía el "peladaje". Es decir, transgredía todo lo que nos decían en la escuela, y lo hacía sin emplear malas palabras, pero plantando inteligencia en lugar de simples palabras soeces, que sin intención son nada. Abrió brecha, y retomó el cantinfleo con un giro personal para crear algo nuevo. Al terminar la primera epoca de "El Guiri-Guiri", asistió como invitado a las Olimpiadas de Seúl como comentarista-comediante. De ahí nació la idea de llevar humor a los eventos deportivos, que después copiaría, con menos fortuna, Televisa. Después, intentó retomar el programa, pero la televisora ya se había privatizado, y no obtuvo el mismo apoyo. Lo veríamos cada cuatro años únicamente. Lo llegué a escuchar en el noticiero radiofónico de MVS con Pedro Ferriz de Con, abordando el humor político con fineza y malicia ejemplares. A estas fechas ha abandonado la televisión, permaneciendo como un outsider del humor inteligente (que no es frecuente, lástima) y causando furor en sus contadas  y  estratégicas apariciones. Desafortunadamente, gracias a esa ausencia, otros comediantes han reciclado ideas suyas, aprovechando que el publico mexicano no tiene memoria de largo plazo. Pero habemos quienes sí recordamos y esperamos que prepare algo nuevo que podamos disfrutar. Por algo Andrés Bustamante es el renovador de la comedia mexicana de los últimos 25 años. ¡Muajá!

Yo, Morboso: Carta de Kurt Cobain para Courtney Love y su hija Frances Bean

Para Boddah:

Hablando como el estúpido con gran experiencia que preferiría ser un charlatán infantil castrado.Esta nota debería ser muy fácil de entender. Todo lo que me enseñaron en los cursos de punk rock que he ido siguiendo a lo largo de los años, desde mi primer contacto con la, digamos, ética de la independencia y la vinculación con mi entorno ha resultado cierto. Ya hace demasiado tiempo que no me emociono ni escuchando ni creando música, ni tampoco escribiéndola, ni siquiera haciendo rock’n'roll. Me siento increíblemente culpable.Por ejemplo, cuando se apagan las luces antes del concierto y se oyen los gritos del público, a mí no me afectan tal como afectaban a Freddy Mercury , a quien parecía encantarle que el público le amase y adorase.Lo cual admiro y envidio muchísimo. De hecho, no os puedo engañar, a ninguno de vosotros.Simplemente no sería justo ni para mí. Simular que me lo estoy pasando el 100% bien sería el peor crimen que me pudiese imaginar. A veces tengo la sensación de que tendría que fichar antes de subir al escenario.Lo he intentado todo para que eso no ocurriese. (Y sigo intentándolo, créeme Señor, pero no es suficiente).Soy consciente de que yo, nosotros, hemos influído y gustado a mucha gente.Debo ser uno de aquellos narcisistas que sólo aprecian las cosas cuando ya han ocurrido. Soy demasiado sencillo.Necesito estar un poco anestesiado para recuperar el entusiasmo que tenía cuando era un niño.

En nuestras tres últimas giras he apreciado mucho más a todo la gente que he conocido personalmente que son fans nuestros, pero a pesar de ello no puedo superar la frustación, la culpa y la hipersensibilidad hacia la gente.Sólo hay bien en mí, y pienso que simplemente amo demasiado a la gente.Tanto, que eso me hace sentir jodidamente triste.El típico Piscis triste, sensible, insatisfecho, ¡Dios mío! ¿Por qué no puedo disfrutar? ¡No lo sé! Tengo una mujer divina, llena de ambición y comprensión, y una hija que me recuerda mucho como había sido yo.

Llena de amor y alegría , confía en todo el mundo porque para ella todo el mundo es bueno y cree que no le harán daño.Eso me asusta tanto que casi me inmoviliza.No puedo soportar la idea de que Frances se convierta en una rockera siniestra, miserable y autodestructiva como en lo que me he convertido yo.Lo tengo todo, todo.Y lo aprecio, pero desde los siete años odio a la gente en general…Sólo porque parece que a la gente le resulta fácil relacionarse y ser comprensiva.¡Comprensiva! Sólo porque amo y me compadezco demasiado de la gente.

Gracias a todos desde lo más profundo de mi estómago nauseabundo por vuestras cartas y vuestro interés durante los últimos años.Soy una criatura voluble y lunática.Se me ha acabado la pasión, y recordad que es mejor quemarse que apagarse lentamente.

Paz, amor y comprensión. Kurt Cobain

Frances y Courtney, estaré en vuestro altar. Por favor, Courtney, sigue adelante por Frances, por su vida que será mucho más feliz sin mí. Los quiero.¡Los quiero!



Kurt Cobain se suicidó el 5 de abril de 1994, su cuerpo lo encontraron 3 días después junto a esta carta.
Fuente: http://cartasfamosas.blogspot.com/search/label/Carta%20de%20Kurt%20Cobain%20para%20Courtney%20Love%20y%20su%20hija%20Frances

Propiedad ajena: Miguel de Unamuno, escritor 1864-1936

" El escritor quiere a las veces romper la aparente monotonía de su expresión propia citando expresiones de otros escritores, pero en las citas está él. Se puede escribir una obra originalísima nada más que con citas ajenas. "

Historias del Dodo por: Malcolm de Chazal

" En los tiempos prehistóricos, el tiempo era una noción secundaria de la vida, pues el hombre, sobre-ocupado, vivía entonces enteramente en el presente. Con el hastío nació el reloj, y con el reloj creció el hastío. La ociosidad, que expulsó al hombre del presente, y que lo dejó desfasado de la vida, le confirió el sentido de un tiempo exterior a él, como alguien que en la orilla ve fluir a sus pies un arroyo. Desde entonces, de noció libre y móvil en nosotros mismos, el tiempo se escapó de nuestra alma y se convirtió en nuestro carcelero. "

Cortos: "Camión Fantasma" editado por Sotoski, con audio de Enrique Symns y extractos de "El hombre de la cámara" de Dziga Vertov (1929)

GENIO Y FIGURA de Pablo de Rokha

                                                                                                                                                  A Winétt


Yo soy como el fracaso total del mundo, ¡oh, Pueblos!

El canto frente a frente al mismo Satanás,

dialoga con la ciencia tremenda de los muertos,

y mi dolor chorrea de sangre la ciudad.



Aún mis días son restos de enormes muebles viejos,

anoche «Dios» llevaba entre mundos que van

así, mi niña, solos, y tú dices: «te quiero»

cuando hablas con «tu» Pablo, sin oírle jamás.



El hombre y la mujer tienen olor a tumba,

El cuerpo se me cae sobre la tierra bruta

Lo mismo que el ataúd rojo del infeliz.



Enemigo total, aúllo por los barrios,

un espanto más bárbaro, más bárbaro, más bárbaro

que el hipo de cien perros botados a morir.