Falsario

Ser más listo que cualquier terapia, enfocándose en el ego lastimado y solitario del psicólogo.

Propiedad ajena: Chamfort ( Nicolas Sébastian Roch ) 1741-1794

" Pedimos sin cesar libros nuevos, sin embargo, en quellos que poseemos desde hace mucho tiempo hay tesoros inestimables de ciencia y diversión que desconocemos, por no dignarnos prestarles atención. Ése es el gran inconveniente de los libros nuevos: que nos impiden leer los antiguos. "

CANSANCIO de Oliverio Girondo

Cansado.

¡Sí!

Cansado

de usar un solo bazo,

dos labios,

veinte dedos,

no sé cuántas palabras,

no sé cuantos recuerdos,

grisáceos,

fragmentarios.



Cansado,

muy cansado

de este frío esqueleto,

tan púdico,

tan casto,

que cuando se desnude

no sabrá si es el mismo

que usé mientras vivía.



Cansado.

¡Sí!

Cansado

por carecer de antenas,

de un ojo en cada omóplato

y de una cola autentica,

alegre

desatada,

y no este rabo hipócrita,

degenerado,

enano.



Cansado,

sobre todo,

de estar siempre conmigo,

de hallarme cada día,

cuando termina el sueño,

allí, donde me encuentre,

con las mismas narices

y con las mismas piernas;

como si no deseara

esperar la rompiente con un cutis de playa,

ofrecer, al rocío, dos senos de magnolia,

acariciar la tierra con un vientre de oruga,

y vivir, unos meses, adentro de una piedra.

Historias del Dodo por: Malcolm de Chazal

" Cuando se tejan vestidos de vidrio con texturas de cristales, las mujeres tendrán vestidos multicolores y multi-tonos, cuyos efectos variarán según el ángulo de la luz. Y como el color cambia las formas a las que viste. las caderas y los senos de las mujeres serán elásticos al sol, aumentando la pulsación del deseo en el hombre, y volviendo todavía más grande su esclavitud. "

Yo, Morboso: Carta de James Joyce a su esposa Nora

20 de diciembre de 1909

44 Fontenoy Street, Dublín

Mi dulce y pícara Nora, recibí esa noche tu ardiente carta y he tratado de imaginarte frotándote el sexo en el baño. ¿Cómo lo haces? ¿Te recuestas contra la pared con tu mano cosquilleándote debajo de tus ropas? ¿O te acuclillas bajo el agujero con las camisas vueltas hacia arriba y tu mano trabajando fuertemente a través de la abertura de tus bragas? ¿Te sirvió como preludio ahora para cagar? Me pregunto cómo pudiste hacerlo. ¿Acabas al cagar o te frotas acabando primero y luego cagas? Debe haber sido una horrible cosa lasciva ver a una niña con sus ropas levantadas frotando con furor su coño, ver sus calzoncillos blancos y hermosos bajados de atrás y su trasero defecando y una cosa gruesa y café que sale de su agujero. Dijiste que ensuciarías tus bragas, querida, y que después me dejarías follarte. Me gustaría oírte primero enmierdarlas y follarte después. Alguna noche, cuando estemos en alguna parte hablando en la oscuridad cosas puercas y sientas tu mierda a punto de salir, rodea mi cuello con tus brazos en tu vergüenza y déjala caer suavemente. El sonido me enloquecerá y cuando alce tu vestido...

¡De nada sirve continuar! ¡Ya puedes adivinar qué!

Hoy abrió el cinematógrafo. El domingo 2 de enero salgo par Trieste. Espero que hayas hecho lo que te dije respecto a la cocina, el linóleo, el sillón y las cortinas. A propósito, no cosas esas bragas delante de nadie. ¿Está hecho tu vestido? Así lo espero, con una chaqueta larga, con cinturón y con los puños de cuero, etc. No sé como voy a arreglármelas con los gasto de Eileen. ¡Por Dios, arregla tú esto y que pueda yo tener una cama confortable! No tengo ningún deseo especial de hacerte nada, querida. Puedes descansar tranquila respecto a mis idas con ... Tú no lo comprendes. Querida, esto no sucederá.

Oh, ahora estoy hambriento. El día que llegue di a Eva que haga un "pudding" corriente y algún tipo de salsa de vainilla sin vino. Me gustaría comer rosbif, sopa de arroz, cupuzzi garbi, puré de patatas, "pudding" y café negro. No, no, me gustaría stracotto di macheroni, una ensalada, ciruelas cocidas, torroni, té y presnitz. O no, preferiría anguilas cocidas o polenta con...

Perdóname querida, esta noche estoy hambriento.

Querida Nora, espero que pasemos juntos un año feliz. Mañana escribiré a Stanie sobre lo del cinematógrafo.

Estoy tan feliz que ahora veo Miramar. Lo único que espero es que no lleve de nuevo conmigo esa abominable cosa, debido a lo que hice. Querida reza por mí.

¡Addio, addio, addio, addio!

JIM

James Joyce conoció a Nora Barnacle en el verano de 1904 en Dublín, adonde habían llegado los dos, no tanto para hacer fortuna como para escapar de los infortunios de sus hogares. Se casaron en 1931, veintisiete años después de aquel primer encuentro. Nora trabajaba en el hotel Finn, Joyce daba sablazos para conseguir dinero. Si no fue amor a primera vista, fue una especie de dependencia a primera vista. Nora era bella y sexualmente audaz, Joyce estaba solo y sexualmente hambriento. El principio de una vida nómada los llevó a Zúrich, Trieste y París.

Cartas extraídas del libro "Cartas de amor a Nora Barnacle". Editorial Leviatán.

Fuente:http://cartasfamosas.blogspot.com/search/label/Cartas%20de%20James%20Joyce%20a%20su%20esposa%20Nora

Falsario

Utilizar muchas palabras y no decir nada es igual a  masticar ladrillos como excusa para hacer digestión.

Propiedad ajena: Barry Gifford, escritor y guionista de cine

" Algunas personas piensan que hay un monstruo durmiendo debajo de su cama; otras personas son sus propios monstruos. "

Moon viewing de Octavio Paz

   Es grande el cielo.
Arriba, siembran mundos.
   Imperturbable,
prosigue en tanta noche
el grillo berbiquí.

No Shits: " Yo te ando buscando" Santa Sabina

Santa Sabina es de mis bandas preferidas. Su música es de culto porque no se ajustó a ningún parametro comercial. Sus canciones era experimentales mezclando rock, jazz, psicodelia y teatro. Se formaron -según consta en varias entrevistas- en un grupo de teatro universitario. La química entre ellos fue el pretexto para que llevaran sus gusto personales a la música a finales de los ochenta. No tardaron mucho en llamar la atención. Sobre todo por el papel titular de su vocalista. Rita Guerrero había nacido en Guadalajara, con una voz particular y una presencia que hacía que todas la miradas se enfocaran en ella. En el escenario sus movimientos sensuales hacía explosión junto a su maquillaje oscuro y el trazo escénico que había ido ganando en su paso por las tablas. Sus acrobacias vocales -influencia notoria de Diamanda Galas- electrificaban a sus seguidores, dotando de una atmósfera mística a sus presentaciones en directo. De todos los videos que realizaron, éste me gusta más. Filmado por Ángel Flores-Torres -director predilecto de todas las bandas de rock de este país en los noventas- da en el clavo por su carácter acechante, bizarro y pendenciero. Todavía me causa sensaciones lascivas admirar los labios rojos de Rita al cantar la canción. Santa Sabina continuó durante varios discos más, con varios cambios en sus integrantes. Los únicos fijos serían Poncho Figueroa -que intercalaba su actividad histriónica con sus colaboraciones con otros proyectos momentáneos- y la propia Rita. Abandonaron las disqueras comerciales y produjeron sus últimas grabaciones de forma independiente. De pronto la banda tomó un descanso indefinido, emprendiendo cada músico caminos diferentes. Rita había simpatizado desde sus presentaciones acústicas con la música antigua. Participó en el Ensamble Galileo, en donde su voz halló sus nicho. Se había hecho cargo del Coro de la Universidad del Claustro de Sor Juana, antes de saber que tenía cáncer de mama. Lamentablemente, el pasado 11 de Marzo, se notificó de su fallecimiento por complicaciones del mal que la aquejaba. Rita, no te olvidaremos ni a tí ni a tu voz hipnótica. Vas de regreso al lugar a donde se crea el arte y las ideas. Divulgaremos tu leyenda, hasta siempre.

Falsario

Existen máquinas tan antiguas, que es como si pudieras observar al esqueleto de un enorme dinosaurio recortar hojas de un rollo de cartón para hacer de ellas pequeñas y frágiles cajas para regalo.

Historias del Dodo por: Malcolm de Chazal

" Algunas voces angélicas y sobrecogedoras, que parecen salidas directamente del Paraíso, descienden de nuestro cerebro a lo largo de la columna vertebral, como un equilibrista por una cuerda, para llegar hasta ese super-trampolín sensorial que es el coxis, cámara de todos los ecos, cuyas resonancias todas ascienden y saltan hasta el espìritu en pulsaciones de delicia, como el atleta que se impulsa con los pies en el borde del trampolín y salta en abanico hacia el espacio. "

Yo, Morboso: Carta de Mick Jagger a Andy Warhol

21 de abril 1969

Andy Warhol,
33 Union Square
WNY10003
NEW YORK

Querido Andy,

Estoy muy contento de que puedas hacer esta obra de arte para nuestro nuevo álbum de grandes éxitos. Hay 2 cajas de material que puedes utilizar, y el disco.

En mi corta, pero bonita experiencia, el más complicado es el formato del álbum. Es más complejo que hacer una sóla página, o páginas plegadas, lo más jodido es la reproducción y los agonizantes retrasos. Pero, dicho esto, lo dejo en tus manos, capaces que hacer lo que quieran ........... y por favor, escribe de nuevo diciendo la cantidad de dinero que quieres que te paguemos por ello.

A Mr. Al Steckler le pondremos en contacto contigo en Nueva York, con más información. Probablemente estará nervioso y dirá "¡Date prisa!", pero no le hagas caso.

Love,

Mick Jagger

Mick Jagger (Inglaterra, 1943) es el vocalista, compositor y cofundador de The Rolling Stones. También ha trabajado como productor musical y cinematográfico, actor y empresario. En esta carta, encarga a Andy Warhol la portada del mitico disco "Sticky Fingers" de los Rolling Stones.

Fuente: http://cartasfamosas.blogspot.com/search/label/Carta%20de%20Mick%20Jagger%20a%20Andy%20Warhol

Propiedad ajena: Pablo Soler Frost escritor

" Lo siniestro que se ven los reflejos de la televisión en una casa a obscuras, mientras camina uno por la calle. "

Historias del Dodo por: Malcolm de Chazal

" Todas las palpitaciones del cuerpo, todas las pulsaciones de la carne, toda la geometría del cuerpo, todos los gestos del andar, todas las contracciones del cuerpo humano, todos los "vuelcos" de los músculos, el caerse y levantarse de las carnes, todas contorsiones del mundo del cuerpo, encuentran su síntesis y su expresión final, agrandados o empequeñecidos, acelerados o en cámara lenta, en los movimientos-universo de los dos globos de las caderas, en ese supermundo de las formas, en esa trigonometría esférica de la carne, en ese volcán de músculos, en ese surtidor animal, en ese géiser carnal, en ese estanque viviente, en esos oleajes de carne, en esa muela ondulante, en esa carne-mujer, en esa tortuga-musculatura, en esa jauría aulladora e incitadora de los deseos que son las dos esferas del trasero, cimientos y fundaciones de lo humano, formadas a imagen de los mundos, planetas de nuestra sensibilidad, soles de nuestra vida sexual. Las "avanzadas" de las caderas en el dorso son como la grupa redondeada del tiempo y el vientre mismo del espacio. "

PRISMA de Manuel Maples Arce

Yo soy un punto muerto en medio de la hora,
equidistante al grito náufrago de una estrella.
Un parque de manubrio se engarrota en la sombra,
y la luna sin cuerda
me oprime en las vidrieras.

Margaritas de oro
deshojadas al viento.

La ciudad insurrecta de anuncios luminosos
flota en los almanaques,
y allá de tarde en tarde,
por la calle planchada se desangra un eléctrico.

El insomnio, lo mismo que una enredadera,
se abraza a los andamios sinoples del telégrafo,
y mientras que los ruidos descerrajan las puertas,
la noche ha enflaquecido lamiendo su recuerdo.

El silencio amarillo suena sobre mis ojos.
Prismal, diáfana mía, para sentirlo todo!

Yo departí sus manos,
pero en aquella hora
gris de las estaciones,
sus palabras mojadas se me echaron al cuello,
y una locomotora
sedienta de kilómetros la arrancó de mis brazos.

Hoy suenan sus palabras más heladas que nunca.
Y la locura de Edison a manos de lluvia!

El cielo es un obstáculo para el hotel inverso
refractado en las lunas sombrías de los espejos;
los violines se suben como la champaña,
y mientras las orejas sondean la madrugada,
el invierno huesoso tirita en los percheros.

Mis nervios se derraman.

La estrella del recuerdo

naufragaba en el agua
del silencio.

Tú y yo

Coincidimos

en la noche terrible,

meditación temática
deshojada en jardines.

Locomotoras, gritos,
arsenales, telégrafos.

El amor y la vida
son hoy sindicalistas,

y todo se dilata en círculos concéntricos.

Propiedad ajena: Walt Whitman, poeta 1819-1892

" Decidme quién ha ido más lejos, porque quiero ir más lejos aún. "

Televisión Alienígena: "El Traductor cotidiano" Vaya Semanita

Ante la falta de comedia inteligente, cómo se agradece lo que hace TV Nuevo León en programar esta serie de comedia vasca. Es de lo mejor que he visto. No pretenden ser universales, ni descubrir el hilo negro. No es un sitcom más, ni buscan el pastelazo. Le hablan al común de la gente, sobre problemas que no salen de Euzkadi y se antojan universales, pero de una manera chusma, crítica, pero fuera de convencionalismos. De hecho utilizan modismos de aquélla región de España, que podrían hacer incomprensible lo que dicen, pero los actores tienen una dicción perfecta, no como otras rutinas que me ha tocado ver en TVE, en donde no entiendo qué carajos sucede. Precisamente uno de sus mejores sketches es el del Traductor. Un hombre al que le pagan para descrifrar lo que otra persona dice en realidad, por debajo de toneladas de hipocresía. He visto como puede traducir a políticos y parejas, pero en este caso atiende las relaciones familiares. No estaría de más tener la ayuda de un sujeto como éste para tratar de entender lo que te está diciendo tu pareja, tu madre, o hasta revelar las mentiras de los vendedores y abogados, especies doctas en esa materia. Esto habla del ingenio y la ironía que se maneja en el humor de vanguardia de aquél lado del charco. ¡Vaya Semanita es el puto amo!

No Shits: "School" Nirvana

Me encanta este video. De hecho hasta hace poco me conectaba a internet sólo para verlo. De la canción, ¿qué puedo decir? ¿No lo crees? Es sólo mi suerte. ¿No lo crees? Es sólo mi suerte. Estás en la escuela de nuevo. Estás en la escuela de nuevo. Dándole vueltas y vueltas, masticando las mismas palabras hasta reventar. En realidad lo que me atrapa es el sonido: crudo, estruendoso, aplastante. Puedo entender el proceder de Kurt al suicidarse: se sentía vivo cuando tronaba los amplificadores de esa forma; entonces cuando ya no lo pudo hacer, cuando el mundo que lo atrapó como mercancía pop lo fue orillando a volverse más politicamente correcto, aprestó la escopeta para darse un tiro. Quizá muchos músicos deberían hacer lo mismo, pero sólo él tuvo los huevos de hacerlo. Dicen que antes de matarse, Kurt había escuchado Venus in Furs de Velvet Underground. Y hay tantas historias más en torno a sus últimos días que se cuentan como ciertas que en el futuro formarán una enciclopedia. Pero sería mejor recordarlo cuando realmente peleaba batallas que él mismo elegía a revender el último trozo de su cadáver, ¿No lo crees?

Historias del Dodo por: Malcolm de Chazal

" Las caderas son un condominio gobernado por el torso y las piernas pero que, de cualquier forma, sigue siendo anárquico. Las caderas son como la mujer: gobernada en la superficie, reina en la profundidad. "

Falsarios

Cuando tuve problemas en alguno de mis empleos anteriores nunca pude dejarlos atrás porque mis prejuicios los hacían más grandes y mi inseguridad no dejaba que los olvidara.

Cortos: "La Duda Mata (Doubt Kills)" escrito y dirigido por Adonay Guerrero

Yo, Morboso: Carta de Julio Cortazar a Juan José Arreola

París, 20 de septiembre de 1954

Querido Arreola:

Hace varias semanas Emma me mandó sus dos libros, y al abrirlos me encontré con unas dedicatorias que me llenaron de alegría. Pero todo eso es nada al lado de la alegría de leer los cuentos, a toda carrera primero y después despacio, tomándome mi tiempo y sobre todo dándoles a ellos su propio tiempo, el que necesitan para madurar en la sensibilidad del que los lee. Ya habrá observado que uno de los problemas más temibles de los cuentos es que los lectores tienden a leerlos con la misma velocidad con que devoran los capítulos de una novela. Naturalmente, la concentración especial de todo cuento bien logrado se les escapa, porque no es lo mismo estirarse cómodamente en una butaca para ver “Gone with de Wind” que agazaparse, tenso, para los dieciocho minutos terribles de “Un chien andalou”. El resultado es que los cuentos se olvidan (¡como si pudiera olvidarse Bliss, como si pudiera olvidarse El prodigioso miligramo!). ¿No deberíamos fundar una escuela para educación de lectores de cuentos? Empezando por quitarles de la cabeza todas las ideas recibidas que existen desgraciadamente sobre la materia, rehaciéndoles la atención, la percepción y hasta los reflejos. Ya es tiempo de que en las universidades se cree la cátedra de cuentos, como suele haberla de poética. ¡Qué estupendas cosas se podrían enseñar en ella! Por lo demás los primeros colaboradores de la cátedra (como alumnos o profesores) deberían ser los mismos cuentistas.

Es curioso que muchos de ellos no han reflexionado jamás sobre el género. No hablo de la reflexión estilística, pues no es imprescindible, sino de esa meditación primaria, en la cual colaboran por partes iguales la inteligencia y el plexo, y que debería mostrarle al cuentista lo riesgoso de su territorio, su complicada topografía, y la responsabilidad que supone. El cuento está desprestigiado por los cuentos. ¿Ha visto usted lo que se publica habitualmente en las revistas? Para uno bueno, para un cuento que caiga parado como un gato de un cuarto piso, el resto o son recortes de una situación mucho más extensa (las tijeras son la haraganería del escritor, o su incapacidad para seguir adelante), o difusos tratamientos de cualquier tema, bueno o malo; lo que en realidad estropea a estos últimos es siempre la falta de concentración, de “ataque”. Y me parece que lo mejor de Confabulario y de Varia Invención nace de que usted posee lo que Rimbaud llamaba “le lieu et la formule”, la manera de agarrar al toro por los cuernos y no, ay, por la cola como tantos otros que fatigan las imprentas de este mundo. Y por eso acabo de leer sus cuentos —y releer los que más me gustan, y después superleerlos, que consiste en leerlos en el recuerdo—, y estoy contento. No por una razón hedónica, o porque me agrade saber que usted es un gran cuentista, sino porque vuelvo a sentirme seguro de que usted, de que yo, y de que otros cuya lista me ahorro porque usted la conoce de sobra, no estamos equivocados en el enfoque del cuento que hemos elegido y por el cual seguimos andando. Los franceses, por ejemplo, se equivocan de medio a medio en su tratamiento del cuento. ¿Cómo decirlo? Juegan al fútbol en vez de torear, someten la materia narrativa a una serie de evoluciones y combinaciones complejas, a largo plazo, es decir aplican la técnica privativa de la novela y que en ella da resultados maravillosos (que lo digan Balzac, Stendhal y Proust). Porque no ven —y esto es capital— que el cuento es una cuestión de lenguaje formando cuerpo con el relato, y entonces escriben sus cuentos exactamente con el mismo lenguaje más o menos discursivo de la novela. Pero dando un paso más abajo, no cuesta ver que ello sucede porque el impulso motor del cuento es novelesco, y ahí está la gran macana como decimos en la Argentina, ahí está la burrada sin perdón, creer que un cuento, que es el diamante puro, puede confundirse con la larga operación de encontrar diamantes, que eso es la novela. No me gustan las fórmulas pero me parece que aquí tengo razón: un cuento es siempre el vellocino de oro, y la novela es la historia de la búsqueda del vellocino. La novela es una maravilla, pero su técnica malogra el cuento. Todo esto se lo decía yo a Emma en otra carta, pero me gusta repetírselo a usted al correr de la máquina, porque además tengo las pruebas más sólidas posibles que son sus cuentos. En sus libros hay cuentos de ensayo (y usted me lo previene en Varia Invención, donde habla de “balbuceo”), donde se ve cómo anda buscando el tono justo, y a veces no lo encuentra y el cuento se queda con una pata en el aire (“El Fraude”, por ejemplo, y no sé si usted estará de acuerdo). Pero la casi totalidad de los cuentos de ambos libros dan de lleno en el blanco. Se lo siente desde la primera línea. No se puede decir cómo, es una cuestión de tensiones, de comunicación. Yo creo que el blanco debe sentir una cosa así, según que la flecha lo alcance en los bordes (2 puntos) y el pleno centro (50 puntos, y a veces uno se gana un pollo). Es fulminante y fatal. Yo empiezo a leer “De balística” —no crea que lo cito por asociación con las flechas y el blanco—, o “El lay de Aristóteles”, y se acabó: instantáneamente pasa la corriente, se establece el circuito, y ya se puede caer el mundo encima que no soy capaz de sacar los ojos de la página. Yo creo que detrás de todo esto está ese hecho sencillo (y por eso tan inexplicable) de que usted es poeta, de que usted no puede ver las cosas más que con los ojos del poeta. Conste que no insinúo que sólo un poeta puede llegar a escribir hermosos cuentos. En rigor el cuento es una especie de parapoesía, una actividad misteriosamente marginal con relación a la poesía, y sin embargo unida a ella por lazos que faltan en la novela (donde la poesía vale apenas como aderezo, y es siempre una lástima por la una y por la otra). ¿Cómo le vienen a usted los cuentos? Yo, que incurro además en la poesía —por lo menos escribo poemas—, no he podido advertir hasta hoy diferencia alguna en mi estado de ánimo cuando hago las dos cosas. Mientras escribo un cuento, estoy sometido a un juego de tensiones que en nada se diferencian de las que me atrapan cuando escribo poemas. La diferencia es sobre todo técnica, porque los “cuentos poéticos” me producen más horror que la fiebre amarilla, y estoy siempre muy atento a que lo que ocurre en mis cuentos proponga al lector una estructura definida, una realidad dada, por irreal que sea para los ojos del lector de periódicos y los seres con-los-pies-en-la-tierra (¿qué son los pies, qué es la tierra?). Si encuentro en sus cuentos una fraternidad que me emociona y me hace desear ser su amigo, es precisamente esa soberana frescura con que planta usted sus árboles de palabras. Los planta sin el rodeo del que prepara literariamente su terreno y “crea una atmósfera”, como si la atmósfera no debiera ser el cuento mismo, la emanación irresistible de esa cosa que es el cuento. Un Henry James es un gran cuentista, pero sus cuentos son siempre hijos de sus novelas, están sometidos a la misma elaboración circunstancial previa, esa técnica de envolver al lector antes de soltarle el meollo del cuento. Cuando usted escribe “El rinoceronte”, le basta la primera frase (¡qué perfecta!) para que uno se olvide que está sentado en un sillón en un segundo piso de la rue Mazarine (una linda calle, créame) y que dentro de diez minutos le van a avisar que la comida está pronta. El “extrañamiento”, el traspaso al cuento es fulminante. Usted es una hormiga león, si son las hormigas león las que hacen un embudo en la arena para que sus víctimas resbalen al fondo. Cuatro palabras y zás, adentro. Pero vale la pena ser comido por usted.

Como esta carta no es una reseña, no le hablaré en detalle de todo lo que podría surgir de mis lecturas. Pero hay algo que, por ser tan infrecuente en nuestra América, me interesa señalarle. Me gusta su brevedad. Quizá con excepción de “El cuervero”, tan sabroso para un argentino que se queda maravillado de los giros, de la plástica de ese idioma que hablan las gentes mexicanas, creo que sus mejores cuentos son precisamente los cortos. Me asombra lo que usted es capaz de conseguir con tan poca materia verbal. “Sinesio de Rodas”, por ejemplo —que como otras cosas suyas me hace pensar en Borges, y creo que no es poco decir—, y el conmovedor y hermosísimo “Epitafio”, que me trajo a mi François Villon de cuerpo presente, enterito, con toda su dolida humanidad que sigue bailando aquí, cerca de mi casa, en las callejuelas de la place Maubert, antiguo refugio de truhanes y putas opulentas y sentimentales.

Podría seguir diciéndole tantas cosas, pero no quiero aburrirlo. ¿Nos veremos alguna vez? Si no viene usted por aquí, escríbame algún día que tenga ganas. Yo le iré mandando lo que publique, que será poco porque en Argentina las posibilidades editoriales están cada día peor. En todo caso le mandaré copias a máquina. Y usted también, mándeme sus cosas. Mi mujer, que ha leído sus cuentos con la misma alegría que yo, se une a mí en el gran abrazo que le enviamos, y que usted hará extensivo a Emma, tan buena e inteligente, y a la muy encantadora Anita y a los Alatorre.

Su amigo,
Julio Cortázar.

Propiedad ajena: Michel de Montaigne, escritor 1533-1592

" El hombre es muy insensato. No sabría forjar un insecto y forja dioses por docenas. "

Yo, Morboso: Fragmentos de una carta de Henry Miller a una desconocida

(...)He hundido la cabeza entre la fronda oscura de tu sexo, y allí quiero perderme. Quiero apresar en mi boca ese rescoldo terso y abultado, esa rosa carnal, pulsante, mínima, que hiere desde lejos. La tomo entre mis labios con esmero, y dejo que mi lengua la vaya acariciando, muy despacio al principio, con más brío después. A veces, cuando siento más hondo tus gemidos, me detengo un instante para besar pliegues ya entibiados, el dintel de la gruta que se adentra en lo oscuro...

(...)No me sacia tu fruto más sabroso. Me basta escuchar tus gemidos. Quiero oír las palabras más sucias manchando tus labios. Soy un perro encarcelado lamiéndote el coño, un animal que ansía tu vulva estremecida, tus muslos oscilantes, tus piernas como esbeltas lianas de blancura. Tu sexo es ya un torrente que fluye por mi boca, una brasa muy dulce desgajada del día, tu sexo es una gema cegadora y terrible, que arrastra el oleaje creciente de los astros.

Fuente:http://prohibitedgarden.blogspot.com/2008/09/fragmento-de-una-carta-henry-miller.html

Autorretratos: Giovanni Papini habla sobre sí mismo

Soy el autodidacto neto, y el autodidacto es grande únicamente si consigue madurarse y formarse. Soy el enciclopédico, el hombre de los manuales y de los diccionarios, y el enciclopédico es maravilloso cuando sabe ligar con los anillos de hierro de las ideas madres los haces marchitos y sin flores regados por aquí y allá en las librerías.

Puedo deslumbrar a más de uno con la bibliografìa; puedo sostener conversaciones docentes incluso con especialistas.Pero pasados cinco minutos o cinco días, héteme a secas; mi panera está vacía. Tengo muchos sacos en mi casa, pero ninguno a la medida.

A donde quiera que me vuelva no soy profano, más tampoco un iniciado. No tengo sitial reconocido en las reuniones de los doctos, y no llevo carteles en la frente. Soy un desarraigado que puede estar en cualquier parte mientras no lo echen.

No me he detenido en país alguno, no he tomado domicilio estable en ninguna ciudad. Perseguido por el demonio de la curiosidad he explorado ríos y bosques sin designio y sin paciencia, de paso, a vuelo. Tengo muchas reminiscencias, pero pocos fundamentos. Soy como un rey que posee un gran imperio compuesto de mapas. Lo he empezado todo y no he concluido nada. Apenas emprendo un camino, he vuelto por la primera travesía abierta a mi derecha o a mi izquierda, y de ésta, por los atajos, he ido a dar a los senderos y por los senderos a otra carretera.

Cuando alguien se maravilla de mi saber, de mi erudición, me entran ganas de reír. Yo sólo sé los vacíos espantosos que hay en mi cerebro. Yo solo, que he querido saberlo todo,sé cuan próximos están los confines de mi ciencia.

Las hazañas de la antigüedad, las lenguas muertas de las grandes naciones, las ciencias de la luz, del movimiento, de la vida, me estàn casi cerradas. Conozco el vocabulario y algún párrafo, tengo una idea del conjunto, y no sé andar con mis piernas. Soy ignorante, desmesurada e incurablemente ignorante. Y lo peor es mi ignorancia no es la pura y natural del hombre de los bosques y de los campos, que puede ir unida a la frescura, a la paz e incluso a una cierta ingeniosidad.

No; yo soy ignorante que se ha revolcado entre los libros; soy un ratón de biblioteca; soy el que ha aprendido tanto, que ha perdido la espontaneidad sin adquirir sabiduría.

*Texto tomado del libro: Lectura en voz alta de Juan José Arreola. Ed. Porrúa.

Falsarios

El escritor crea historias para provocar en sus lectores la sensación de que las están viviendo mientras las leen.

Cortos: "El Blues del buen samaritano" escrito y dirigido por Adonay Guerrero

Historias del Dodo por: Malcolm de Chazal

" Los senos son un diminutivo de la cadera; la boca es un sexo en voz baja; los brazos son muslos más pequeños; la entrepierna es una axila más grande; y así indefinidamente en el cuerpo humano. El cuerpo humano es una sucesión infinita de sandwichs carnales, visto desde una infinidad de ángulos. "

Television Alienígena: "Poesías Escogidas" Ensalada de Locos

Ensalada de Locos es el mejor programa cómico de la televisión mexicana. Héctor Lechuga, Alejandro Suarez y Manuel "Loco" Valdes crearon rutinas y sketch clásicos como "Vulgarcito", "Loconovelas" y "El Buenote, El Malote y el Feote." Pero en lo personal me gusta más cuando parodian a declamadores reconocidos como Arturo Benavides o Pita Amor. Es una delicia observar como improvisan frases trilladas de la poesia barata que se grababa en discos o aparecia en televisión, dandoles un giro irónico y burlón. Me encanta la química entre estos tres monstruos de la comedia, y como se rien entre ellos sin que les importe perder el hilo de lo que dicen. Todo eso hacía rebotar de risa a sus televidentes y a cada persona que a visto sus repeticiones a lo largo de treinta años. Como reflexión personal, pienso que la poesía seguirá siendo un arte decrépito si se toma con pretensión, arrogancia y falsedad que es la forma en que se comportan los poetas ahora. Observar cómo se le falta al respeto a un arte tan sobrevalorado siempre será mi paraíso artificial. Y aunque los mismos poetas quieran copiar a estos genios, siempre irán detrás.

Propiedad ajena: Miguel de Unamuno escritor 1864-1936

" Más de una vez he dicho que prefiero un libro que me hable como un hombre, a un hombre que me hable como un libro. "